Писатель не может быть женат

Просто кошмар какой-то. Сижу, пытаюсь писать. 

Иди сюда, иди туда. Срочно. Мусор вынести, помоги картошку почистить, надо в магазин сходить, что-то шампанского хочется, и ещё молока не забудь. Супруга была сегодня на «Пиковой даме» с подружками, это типа женский день такой. А вот Герман то, а вот Герман сё. Слушай, включи мне «Что наша жизнь? Игра» хочу еще раз послушать, как оно в разных театрах.

Дочь забегает в кабинет с воплем: «Папусик! Обнимашки!»

Ну, разумеется. Она подросткового возраста, я ж не могу сказать, что не могу, времени нет. Это святое. Обнимаааашки.

Всё? Нет.

Ой, знаешь, что сегодня Ирка сказала?

И т.д.

Короче, писать не получается.

С другой стороны, не был бы я женат, разве у меня получались бы достоверные женские персонажи?