#quotober, день 18 — призрак

Подробности у автора идеи по ссылке.

Еле слышный скрип створки распахнутого окна я сначала приняла за скрип паркета под чьими-то шагами. Но нет, просто ветер. В солнечном столбе танцуют пылинки.
— Красивые руки.
Миг назад там никого не было. А сейчас, нежась в солнечном мареве, на подоконнике сидит совсем молодой парень, словно явившийся из другой жизни — той, где можно ходить по улицам безоружным. Чёрные брюки. Белоснежная рубашка, верхние пуговицы расстёгнуты. На плечи спадают светлые-светлые волосы — блёклое золото в солнечных лучах. Его небрежная поза прямо-таки требует алой розы в пальцах или хрустального бокала с алым же вином. Чтобы мог красивым жестом преподнести цветок леди. Или же залпом осушить бокал в её честь.
Леди. В камуфляже и с автоматом.
— Этими руками, должно быть, тяжело держать оружие?
У него красивое лицо, очень красивое, но чем-то оно мне не нравится. Может, слишком тёмными глазами. Может, некоторой хищностью черт.
— Но я вполне справляюсь. — С одной стороны, глупо целиться в безоружного, с другой...
Ясно, что он не мимо проходил. По воздуху. На уровне второго этажа. Запоздало вспоминаю детские сказки — о том, что с некоторыми существами нельзя разговаривать.
Интересно, этот из тех, с которыми нельзя?
— Я вижу. — Опасная улыбка, почему-то напомнившая Дэя. — Могу я пригласить вас на танец, миледи?
— Я не танцую. Увы.
Неподдельное сожаление в тёмных глазах.
— Жаль. Очень жаль.
По комнате, затухая, летит его смех. А сам он уже сгинул в солнечном свете.
Быстрые шаги по коридору. Хлопает дверь. На пороге стоит Дэй. Живой, материальный. Очень хочется броситься ему на шею.
— С тобой всё в порядке?
— Кажется, да. Похоже, прежние обитатели шалят.
Или новые.

«Ржавчина»

Читать целиком здесь.