Про роги

Быть может, меня кто-то ищет...

Когда зазевавшийся месяц

хлебает закатный харчо,

и рисинки в небе развесив,

шлифует блескучий бочок,

в запутанных локонах ветра

растрёпан серебряный смех,

и мне до любви километры,

а до' неба мне ближе всех -

накину лассо, заарканю,

придвину судьбы горизонт,

сыграю козе на баяне,

открою курортный сезон...

Отмоюсь от пятен. Очищусь.

Вскарабкаюсь на небосвод.

Быть может, меня кто-то ищет...

Ну вот же я!

Вот же я.

Вот...

            Жуй Рябчиков

                http://www.stihi.ru/2017/05/28/4888

Про роги.

Когда приоткрыв поддувало

горланят  полночи коты,

мне полночь тузы раздавала

и гдето там , пьяная, ты.

А звезды гвоздями противно

прибитые к небу-кресту.

Я чувствую, интуитивно -

сквозь череп рога прорастут...

Спилить их? Наверное, надо...

С рогами ведь - на смех братве.

Одна ты во всем виновата,

что роги растут в голове.

Связать тебя что ль. Бесполезен

сей, насквозь, бессмысленный труд:

сбежишь и на небо полезешь

с подтекстом, что нА небе ждут.

Потом принесешь  мне , сучонка -

бушменчика. Иль китайчонка...

Достал меня гон твой ипучий!

(соседей мне слышится смех)

видать, все же ждут тебя, сучка.

Нашел бы  - убил бы их. Всех!