Про ложь, стихи и поцелуи

Все любят целоваться. Это вкусно и мило, и приятно. И даже, вроде, полезно.

А если ещё при этом жарко нашёптывать что-то типа Цветаевского "Ваш нежный рот — сплошное целованье… — И это всё, и я совсем как нищий. Кто я теперь? — Единая? — Нет, тыща! Завоеватель? — Нет, завоеванье!", ну и со всеми вытекающими продолжениями...

Не все любят стихи, но если их нашептать вперемежку с поцелуями... Как вот эти слова Сулеймана к Хюррем - "Хочется купаться в свете твоих глаз и одновременно нежится на тёплых песках сладких поцелуев... Хочется ощущать твое дыхание и подстраиваться под него своим сердцем... Я таю, я стану водой и утеку..."

В общем, нужен момент. Правильный.

А пока писала, вспомнила ещё из Цветаевой. Про ложь. Не всё стихотворение здесь:

(...) Я знаю весь любовный шепот,

 - Ах, наизусть! - 

- Мой двадцатидвухлетний опыт - 

Сплошная грусть! 

Но облик мой - невинно розов, 

- Что ни скажи! - 

Я виртуоз из виртуозов 

В искусстве лжи. 

(...) Лгу оттого, что по кладбищам 

Трава растет, 

Лгу оттого, что по кладбищам 

Метель метет... 

От скрипки - от автомобиля - 

Шелков, огня... 

От пытки, что не все любили 

Одну меня! 

От боли, что не я - невеста 

У жениха... 

От жеста и стиха - для жеста 

И для стиха! 

От нежного боа на шее... 

И как могу 

Не лгать, - раз голос мой нежнее, 

Когда я лгу...

А когда вспомнила стиш, забыла, про что хотела написать вначале. Вытеснило другим...

Иногда ловлю себя на мысли, что думая о чём-то даже сама себе умудряюсь приврать. Ну вот как так? Это выходит ненарочно, а само собой. Как дыхание, безконтрольно. И даже не сразу понимаешь, что врёшь. Какой-то поэтическо-писательский вирус в организме, чтоли...

Вы любите стихи и поцелуи часто врёте?