Круговорот писателя в природе

Не пишу уже третий день. Чувствую, скоро сорвусь. А всё началось с того, что сам себе дал зарок отдохнуть, не строчить проду днями на пролёт. Закончил книгу и, значит пора сделать перерыв. Но...это, похоже, на наркотик. Или вросшую в подкорку привычку. Не то, чтобы тебе прям хочется писать. Но мозг, сознание, тело требуют продолжения банкета. И ты уже перестаёшь получать удовольствие от самого процесса, от момента, когда зафиналил крутой цикл...нет, нужно писать ещё, иначе останешься за бортом творческого потока. 

Понимаю, что это особенно никому и не нужно. У меня не сотни и тысячи читателей, но кажется, что ты всё что-то должен и все ждут новую главу ещё ненаписанной книги.

Выдыхаешь. Пытаешься осознать свою проблему, перенастроиться для новой попытки "выстрелить", проанализировать всё и...понимаешь, что логика здесь не работает. Профдеформация или лёгкая депрессия? Кто его знает...

Как итог: не ходите дети в безумие гулять