Без названия

Под самое утро снилось –

Бой прогремел и стих.

Долго в мозгу билось:

Каждый из нас – еретик.

Беглые мысли с рассветом

Испугались солнца и сбились в стаю.

Я б заставил их пожалеть об этом,

Да и на то, что надо, сил не хватает.

Так что черт с ними, с мыслями,

Пусть не думают, что меня радует их появление.

Мысли переглянулись, скисли,

И строем ушли в увольнение.

Свита ангельская билась, завывая,

Дергала прутья клетки, почти доломала.

Просила: не уходи из рая,

Нас здесь и так мало.

Холст кистью и пергамент пером протираю до дыр,

Ничего не выходит ни там, ни там, сижу до рассвета.

Ровно в шесть надеваю пальто, отправляюсь искать мой мир.

Где ты, где ты, где ты?

Хоть где-нибудь он должен быть, а если нету?

Вот так саму себя и сживешь со света.

Станешь поэтом.

Нашла бы ту дыру в брезенте,

Из которой идет незримый свет,

Стала бы около нее днем и ночью бдеть.

Стихами свой путь земной не хочу отметить –

Сами из головы лезут, а куда их деть?

Затыкала стихами раны души.

Без толку, слезы через глаза идут, протекают.

Соседи снизу орут про потоп, обещают меня придушить.

Не получится, хотя кто их знает.

Ничего не сделано, а уже полночь.

Хотя собиралась работать прямо с утра.

В небе на метле летит какая-то сволочь.

Поднимаю голову, а ну отдай, это моя метла.

Выключу свет, слезы обратно в глаза затолкаю,

Боль под колеса на обочину выброшу.

Ангелы в небе над человеческой стаей,

Как сорняк, косою усталости выкошены.

Утро наступит, фонари загорятся, выхлопными газами умоются,

В каждом аду наступит отдельно взятый рассвет.

Я попрошу, и двери откроются.

Даже те, которых нет.