Стигматы

Дневник, привет. Там дождь снаружи.

Я исповедуюсь тебе:

Сегодня утром обнаружил

Христовы язвы на себе.

Проснулся рано. Жизнь кипела.

Я посмотрел на потолок,

Где возле лампочки сидела

Большая муха, грея бок.

Вот это жизнь! Ешь, спи и сдохни.

Работы нет, печалей нет,

Гляди в варенье не засохни

Да в суп не попади в обед.

Ладони ныли и чесались,

Я посмотрел на них и сник:

На коже розой распускались

Сквозные раны, мой дневник.

В ладонях и на ступнях – дыры,

Под сердцем – память о копье,

А на челе кровят пунктиры,

Где тёрна было острие.

«Опять отгул», - подумал мрачно,

Любуясь в зеркале на лоб.

Кровь всё текла. «Да, однозначно».

Мой шеф меня загонит в гроб.

Стигматы ныли постоянно,

Я кровью выпачкал весь пол,

Хотя всё было очень странно,

Я был не удивлен, а зол.

Зол, что испортил кровью кресло,

Что пролил кофе – зол вдвойне.

Звонил мой шеф, орал. Воскресла

Мысль душу сплавить Сатане.

За что я одарен Всевышним

Стигматами? Я Божий Сын?

Или я проклят добрым ближним,

Чтоб истечь кровью молодым?

А может Он признал страдальца,

Во мне святого видит Он?

И хочет бедного скитальца

С собою посадить на трон?

Да, верно я теперь Им избран!

Сулит Эдем за жизнь мою.

Среди людей я был не признан,

Но буду признанным в Раю.

Врач поддала. Кругом обманы!

Не удивилась ведь совсем!

Бинтом перевязала раны,

Сказала: «Больше нет проблем».

Я сел в трамвай, смотрел на тучи,

И думал, как я одинок.

Теперь, когда  народ дремучий

Поймет – меня избрал сам Бог,

Не будет равных мне на свете,

Я возвеличусь над толпой.

Промчится новость по планете:

«В России найден был святой!»

Вдруг чья-то длань меня вернула

В трамвай, к холодному окну.

Кондуктор руку протянула

И я всё понял. Почему

Спокойно врач тогда стояла,

И я был вовсе не святой.

Рука кондуктора зияла

Незатянувшейся дырой.

Окинув пассажиров взглядом,

Я видел язвы на телах.

Святых полно. Они все рядом.

Проблема в наших лишь очах.

Мы, эгоисты, закрываем

Глаза на беды остальных,

Но все мы душами страдаем

И видим каждый день святых.

А надо жить, боль сердца пряча,

Давая жалости обет.

Стигматы ничего не значат.

«Мужчина, где же ваш билет?»