Цикличность мира и меня

У многих сейчас ощущение, что время сломалось.

Часто читаю: безвременье. Или о том, что время сошло с ума. И невозможно провести исторические аналогии, просчитать вероятности.

Да нет же, ну вы чтоооо - хочется мне им возражать, как будто я более умная или пожившая, и больше их понимаю...

Доросла до понимания, что это просто циклы.

Смена времён года, взросление и старение, циклы луны, приливы и отливы... Пожар и остывание отношений.

Человеческие волны.

Геополитические процессы, экономика.

Вы, людишки, просто слишком малюсенькие. И не понимаете.

Большое видится на расстоянии.

Вот пройдет время и вы поймёте...

Это сейчас вам кажется, что пришел пиец и небо мерцает то спектром, то невозможной радугой, то бьёт по глазам слепотой.

Но это ваш личный маленький апокалипсис, накачанный СМИ и social media.

А на самом деле - всё те же циклы.

Развитие идёт по спирали, - вещал вальяжный профессор, доктор наук, ходил туда-сюда по кафедре...

Я пыталась представить эту спираль. И не укладывалось в голове. Если спираль, то мы должны же становиться умнее, добрее и лучше, да?

А мы становимся всё злее и всё одиноче. Всё более изощрённые способы придумываем, чтобы убивать друг друга. Бедные всё беднее, богатые всё богаче.

Но потом, наверное, достигнем критической точки и какая-то беда нас сплотит? Снова станем человечнее, спасем мир в очередной раз. Потом беда потихоньку забудется... Частное опять возьмёт верх над общим. Снова будем деградировать.

Устремленная вперёд и вверх ракета - технический прогресс.

И дух ленивый болтается по синусоиде. Что есть душа вообще, дух - это что? Разум плюс эмоции?

Откуда они берутся?

Химические процессы в теле муравьишки, который ползет по былинке в парке огромного города на материке, окружённом океаном, на планете, летящей по орбите вокруг немыслимо огромного солнца...

Память поколений...

Мне хотелось бы остаться в твоей памяти. Как твоя карма фаталити.*

Когда писала свою Майку - это ведь дневник, ежедневник... 

https://author.today/work/236177

Некоторые части казались не событием одного дня. А как будто вне времени.

И я тогда называла главу "безвременье" или "навсегда, всегда".

И потом я думала, что безвременье - это смерть. А навсегда, всегда - это любовь...

Почему-то вспоминаю свою жизнь сейчас, смотрю как будто свысока.

Странное созерцание.

Детство. Круг насилия.

Я издерганная и избитая, мечтаю как вырасту или как убью отца и бабку топором. Прячусь в шкафу.

Подростки. Счастливая дружба.

Стихи и истории. И ходим с подругой С. провожая друг друга туда-сюда не в силах расстаться. Чаще всего мимо леса.

Цикл мужика. Всегда надеюсь, что нашла плечо, но вместо этого только колочусь в проблемах, которых, если бы была одна без мужика - не было бы... На разрыв тащу на себе мужика.

Безответное чувство. Печальное и прекрасное. Лучше бы мы не переспали, я так жалею! Мы могли бы до сих пор общаться... Как друзья, как брат и сестра (потом всё равно бы переспали).

Цикл насилия. Брак и дети.

Счастливая дружба с К.

Перешла в цикл мужика...

Безответное чувство к Н.

Или всё же с ней счастливая дружба?

Может не надо с ней спать?

К тому же она явно не хочет.

))

Так и не пойму, играется она, или я для нее что-то значу?

Я так радуюсь, когда удается рассмешить её, и она пишет что хочет жить от моей писанины.

Это настоящее счастье.

Когда она присылает хохочущие смайлы или хвалит мой рассказ.

Но потом она выволакивает на свет клубок светящихся змей. Расхожие с моими свои убеждения.

И они разят наповал.

Я корчусь от отвержения. Что я уе.бан и психопат. И нарцисс, не уважаю партнёра...

И низачем ей не нужно такое вот.

То есть мне нужен кто-то другой.

Кто любит такой вот мейнстрим - ебстись на публику.

То есть...

Значит...

Мы не встретимся, никогда-никогда? С.е.к.са не будет...

Как же грустно.

Наверное это всё же цикл не дружбы, а безответного...

Я узнаю это потом, лет через двадцать.

Или лучше сорок.

Время пролетит совсем быстро.

Пройдёт лет десять и я поверю

что жизнь и смерть — лишь полумеры

бок-о-бок текущие в слабых венах

в жажде взаимопроникновений

глубоких и верных

До донышка выпью лет через десять

не жизнь-не смерть — что-то между — третье**

безбашенным Зорро сдирая маску

рвану в Небраско

на крыльях джаза

Ну да... Как Зорро. Лет через десять.

Когда мои повзрослевшие дети

в морге нанюхавшись формалина

упившись слезами ссыплют в малину

серенький пепел

Наконец-то свинтив из реала

так как хотела — так как мечтала

вдохну-нырну в океан иллюзий

распутав тела гордиев узел

в незримом танце

Похерю минздрав монитор и клаву

оставлю болтаться слева -направо

в сети свой маятник-псевдо-разум

лет через двадцать

нет лучше сразу

крыльями джаза

развей этот морок

сотри с подкорок

отсрочь мне праздник

лет через сорок

задействуй фазу

____________________________

Стишок 2009 года

* из песни гр. "Масло чёрного тмина"

** любовь, наверное, да?