Дом, в котором

Мириам Петросян "Дом в котором". Эта книга писалась двадцать лет. Я читал ее почти год. С большими перерывами. Несколько раз бросал с ощущением «не мое», «не забирает» и т.п. Но снова брался. Почему? Наверное, она не отпускала. При общем «незабирании» был какой-то крючок, который меня держал. Когда я бросил ее в очередной раз, одолев треть, мне сказали: «Хватит, не мучай ни себя, ни книгу. Если до сих пор не зацепило, то безнадега». Но я же упертый. Я должен был понять, что в ней такого, что восторгается столько народу. Ну и крючок, конечно, вы же про него помните? С самого начала у меня не складывалось цельного ощущения от этой книги. Она была будто разодранная на части и потом сшитая, как лоскутное одеяло. Или как калейдоскоп со сменяющими друг друга цветными картинками. Да, именно картинками. Визуализация превосходная, а что еще? Оказалось, много что. Персонажи очень интересные, колоритные, но вот то, что с ними происходит… Я люблю истории, а тут, скорее, их обрывки, которые складываются в единый эпик далеко не сразу. Картинки калейдоскопа, сменяющие друг друга слайды, эпизоды. Это и заставляло меня бросать. История, за которой следишь, отсутствует – и не за что зацепиться глазу, мозгу, душе. Вернее, только зацепишься, а калейдоскоп тут же поворачивается, и та цветная картинка, что тебя держала, исчезает, сменившись другой. И снова надо искать, за что зацепиться. Я чувствовал себя скалолазом на страховке. Лезу, срываюсь, зависаю, раскачиваюсь, снова цепляюсь за стену и лезу. Перестал я срываться только с… даже не знаю какой попытки, но произошло это примерно на середине книги. Во-первых, картинки калейдоскопа таки начали складываться в единое полотно. Во-вторых, я намертво прикипел к некоторым героям, мало-помалу раскрывающимся во всей красе, благо их там много, и выбор богатый. А в-третьих, я пропитался атмосферой дома. Смешной и трагичной, безумной и мистической, тоскливой и радостной, доброй и безжалостной, страшной и чудесной. Происходящее кажется то цирком, то трагедией Шекспира, то драматическим реализмом, то мистикой в духе «Призрака оперы», а то и вовсе Кастанедовским пейотным безумием от Дона Хуана. Чем дальше, тем больше я открывал для себя нового. И диалоги, сначала казавшиеся мне глупыми и занудными, постепенно открывали свое второе и третье дно. Характерная цитата из разговора двух героев: «Это гора окурков лишь для того, кто не умеет слушать. Научись слушать, Курильщик, - и тебе станет легче жить».(с) Воот! Это оно! Научился слушать – и пошел перечитывать некоторые ранее пройденные фрагменты, воспринимая их совсем иначе. И двигался дальше, уже настроенный на Дом в полной мере, получая истинное наслаждение. Разговоры в Доме можно раздергивать на цитаты. А многие образы в авторской речи поражают своей глубиной и оригинальностью. Сюрреалистичность повествования нарастает постепенно, пока, наконец, ты не оказываешься пленником Дома, кажущегося уже некой версией Кинговского отеля «Оверлук» из «Сияния», загадочной, мистически мудрой, но в чем-то не менее жестокой. Дом раскрывает свои тайны медленно и неохотно. Читая, ты срываешь с них покров за покровом, неизменно обнаруживая под ними еще и еще, и еще… Дом, конечно, место особенное, но он ли виноват во всех событиях, что там происходят? Или виноваты все же люди, а Дом – лишь катализатор, выводящий бушующие в них страсти на небывало высокий уровень? Книга оставляет множество вопросов и дает полный казан пищи для размышлений, которой хватит надолго. Все же я рад, что, вопреки всему, не бросил эту книгу и дочитал ее до конца.