Право умирающего — священно, даже если он явно бредит.

Инсульт — не приговор. Во всяком случае так говорят врачи своим пациентам.

Ну что сказать — я это пережил, зацепило только язык и левую руку.  Две недели под капельницами, с навязчивой мыслью "помыться: желательно живым, и самому... " — не самое страшное.

Из самых ярких впечатлений: сосед по палате, на год старше меня, с неоперабельной опухолью мозга. Типичный викинг: бородатый блондин с сединой, атлетического сложения, с басом как у корабельного ревуна. От болей в голове он гнул металлическую кровать и рвал капроновые ремни, которыми его к ней привязывали. Когда его отпускало — он блевал из положения лёжа... выше потолка. В редкие моменты, когда он переставал стонать, он просил позвать кого-нибудь, кто  может написать письмо дочери. Вопил трое суток с перерывами, все думали что он бредит. Утром среды он умер.

Самое страшное началось днём, когда девчонка  лет так 13-14, раз за разом перебирала вещи, и рыдая навзрыд спрашивала — "Где письмо?!  Что вы с ним сделали? Папа не тот человек, чтобы просто так уйти, и не оставить инструкции что мне делать" а врач пряча глаза объясняла как забрать тело из морга, и организовать похороны.