Мозаика - 01

Лисичка.

Некоторые вещи – своего рода хамелеоны. Они кажутся понятными и простыми, пока случайное стечение обстоятельств не сминает обыденную картину, открывая совсем другой мир. Иногда этот мир прекрасен, иногда – нет. Но он – иной, он динамичен, полон чувств, он позволяет вырваться из накатанной колеи повседневности. И за это я ему благодарен.

Две недели назад мы провели вечер в маленьком джаз-клубе города N. Название города не играет существенной роли. Кроме того, судьба – та ещё мерзавка, и я не могу гарантировать, что этот текст неисповедимыми путями рока не достигнет глаз героев событий и скажется на них самым роковым образом. Так что давайте остановимся на городе N. Он уже разменял первое тысячелетие, и обрёл свой уникальный облик и характер. Хотя, что такое для города какая-то тысяча лет? Ещё даже не зрелость. Посчитай он иначе, и над ним, самонадеянным выскочкой, посмеются убеленные сединами эпох Рим, Афины и Иерусалим. 

Под стать городу и джаз-клуб. Крошечный, тесный, темноватый, зажатый под сводами древней кирпичной кладки. Квартет пожилых джазменов на совесть отрабатывает классический репертуар, разбавляя его джазовыми интерпретациями рождественских гимнов. Доброжелательная публика щедро аплодирует, заказывая между номерами пиво и коктейли у расторопной официантки.  

Между нашим столиком и сценой располагается впритык еще один столик, за которым обосновалась молодая пара. Гибкая, симпатичная блондинка, похожая на лисичку, и уверенный в себе русоволосый красавец с ухоженной рыжеватой бородкой. Оба – элегантные, стильные. Влюблённые.  Лисичка, как мне кажется, постарше своего воздыхателя, но сдержанный макияж и продуманный образ скрадывают её настоящий возраст. Полагаю, ей порядка тридцати трёх – тридцати пяти, а вот её спутник, на мой взгляд, едва разменял тридцатник. Возможно, сиди они чуть левее или правее, я бы не обратил на них внимания, но весь ритуал ухаживания разворачивается прямо напротив меня, и я, глядя на сцену, вынужден играть роль невольного свидетеля их романа. Время от времени парень нежно берет руку Лисички в свою и нежно целует тонкие пальчики. Лисичка чуть смущенно улыбается, но благосклонно принимает знаки внимания. Банально. Знакомо. Он – светится влюблённостью, она – сияет отраженным светом. Перегибаясь через стол для поцелуя, обладатель ухоженной бородки заслоняет мне сцену. Но я не сержусь. Когда-то пламя моей любви, ныне спокойное и уверенное, тоже пылало ослепительным пожаром страсти. Я чуть отклоняюсь влево, чтобы видеть трубача и незаметно улыбаюсь, согретый отблеском чужого чувства. 

Посередине «Fly My ToThe Moon» русоволосый снова целует руку даме и отлучается. Пиво – не шампанское. Ему безразличны чувства, оно не затрагивает сердце, зато сполна отыгрывается на мочевом пузыре.  

А я замираю. Да, знаю, некрасиво совать свой нос в чужие дела. Но мы, писатели, в этом плане не слишком отличаемся от журналистов. Окружающий мир для нас – источник опыта и вдохновения. Мой уютный вечер разлетается вдребезги, как фальшивое зеркало, за которым скрывается неизведанное. 

Стоит только страстному поклоннику отлучиться, Лисичка достает телефон и, воровато оглянувшись, набирает короткий номер. Абонент отвечает почти мгновенно. И я случайно вижу фото, присвоенное этому номеру. Симпатичный мужчина с мальчиком лет четырёх на руках. Оба радостно улыбаются. 

Я не слышу ни слова из разговора. Да мне и не нужно. Я лишь вижу, как смягчаются черты моей невольной героини. Как нарочитость сменяется искренностью, как в глазах загорается подлинное чувство. Сейчас в её улыбке нет ни капли наигранности и кокетства. Только любовь. И усталость. Разговор занимает считанные секунды. Экран гаснет. Лисичка убирает телефон в сумочку, закрывает её, автоматически поправляет причёску. На её лицо вновь опускается тускловатая маска. Теперь-то я её отчетливо вижу. 

Обладатель бородки возвращается, и она встречает его улыбкой. Он вновь берет её руки в свои. Его губы двигаются, она что-то говорит в ответ. Я сижу в полутора метрах от них и размышляю. Фоном звучит энергичный джаз, гомонит публика, звенят бокалы, стучат кружки. Белый шум. 

Чему я стал свидетелем? Какую тайну случайно приоткрыл? Кто эта женщина? И кто её самоуверенный спутник? Влиятельный бизнесмен взял с собой в командировку симпатичную служащую, не рискнувшую ему отказать? Отважная оперативница под прикрытием берёт в оборот подпольного торговца оружием? Шпионка ловит в медовую ловушку опрометчивого обладателя гостайны? Понимает ли респектабельный молодой человек, что происходит? А может, он тоже ведёт свою игру – ещё более тонкую и профессиональную, чем его спутница? И если так, то куда и зачем он только что отлучался? Заурядное свидание на глазах тает, сгорая под накалом скрытых страстей. Нежные касания и ласковые жесты сменяются просчитанными ходами, холодным расчётом опытных дуэлянтов. Скрещиваются шпаги взглядов, звенит сталь эмоций. Наносятся и парируются коварные удары. Куда там джазу. 

Они уходят чуть раньше финального номера. Я не провожаю их глазами. Мне это ни к чему. В моей реальности эта история только начинается. Ей ещё предстоит обрасти плотью, расцвести красками сюжета… Я погружен в размышления. 

После жаркого клуба холодный ночной воздух обжигает легкие. Пар от дыхания искрится в ярком свете рождественской иллюминации. Мой младший, впервые оказавшийся на концерте настоящего джаза, возбуждён и обрадован. Мы обсуждаем концерт. Стараюсь поддерживать разговор. Любимая смотрит на меня с понимающей улыбкой. 

- Что на этот раз? – спрашивает она. 

- Снимок на её телефоне. – Говорю я. Мне не нужно объяснять, кого я имею в виду. Моя любимая куда наблюдательнее меня. 

- Мне кажется, это тот же мужчина. – Мягко говорит она. – Наверное, она звонила сыну. Наверное, они оставили его у бабушки. 

Я не спорю с любимой. Она наблюдательнее меня. А ещё она не стесняется носить очки. 

Зато я создаю миры.