Пустошь. Слово семьдесят четвертое

Сковал пространства неизбывный холод,

И солнце на осколки ледяные 

Рассыпалось. Кромешной стужи молот

Ударил в небо. Тучи смоляные

Родили ночь. Кобылы вороные

Тоски и страха в недрах мрака ржали.

Разбились наши хрупкие скрижали,

И вьюгой замело слова больные.

А слезы с кровью по щекам бежали,

Вмерзая в плоть узором ярко-алым,

Как письмена на заклятом кинжале.

К губам пристыла песня. Небывалым

И странным чудом прошлое казалось,

В котором были крылья, и смерзалась

Душа в комочек – слабый, жалкий, малый.