Из писем глизеанского коменданта

Столетник на окне, грошовый чай – 

Метафора казенного уюта… 

Пишу тебе… Но ты не отвечай. 

Твой день земной расписан по минутам, 

А тут инопланетная тоска 

И скука заедает – хоть стреляйся. 

По небу проплывают облака, 

Прекрасные, как яблони на Марсе – 

Но с них идут кислотные дожди, 

И губят крыши, технику, посевы, 

А местные сатрапы и вожди 

Знать не хотят о недороде хлеба: 

Они по части зрелищ мастаки, 

А в остальном… Да что я объясняю! 

Бывает, здравомыслия ростки 

Со временем слабеют, загнивают; 

Бывает – обращаются в сорняк. 

Наверное, им вреден местный климат. 

Все кажется: там глупость, сям пустяк, 

А сраму победители не имут… 

И вот опять великая игра 

Бесславно завершается в дебюте. 

Кротовья или кроличья нора – 

Нам равно далеко копать до сути. 

Который раз уже мы строим рай - 

И терпим раз за разом неудачу. 

Судьбу свою мы можем выбирать, 

Но так ли много этот выбор значит? 

На местном небе целых две луны: 

Романтика! И можно выть на обе. 

Смотреть на все слегка со стороны, 

Ловить себя на самом честном слове – 

И врать взахлеб про чай и облака. 

Фантастам так положено от века. 

Смысл во вселенной сложно отыскать, 

Но можно в человеке – человека. 

Чтоб посадить в уютный кабинет 

Писать письмо, поглядывать на бластер 

И рассуждать о том, что рая нет, 

Но стройка раз за разом – не напрасна.