Ненавижу игры

Познакомил нас в баре Александр. Очень умный парень, с нашего бедного городка его позвали в Германию на обучение. Мне казалось это проявлением безумного стремления и рвения к учебе, даже завидовал ему немного из-за этого. Мы часто с ним играли в шахматы и я всегда проигрывал, хотя один раз выиграл, но скорее всего поддался.

– Ты не горишь, что я постоянно выигрываю?

– Нет, меня скорее раздражает, что ты это подметил!

Мы оба засмеялись. Это меня задевало: я проигрываю талантливому парню в стратегии, где должен был побеждать, хотя бы в этом... всю жизнь посвятил играм, но оказалась, что даже сейчас эти навыки бесполезны.

– Знаешь, в жизни как в шахматах. – вдруг он завел философскую мысль. – каждый шаг, каждый поступок влияет на твою судьбу, поэтому в ней нельзя торопиться, надо держать голову в холоде. Победа или поражение, жизнь или смерть...

– И поэтому ты поедешь на учебу в Германию... – ответил, отведя взгляд на бармена.

– Да...

Александр уходил всегда раньше нас. Мы оставались с девушкой и продолжали выпивать и разговаривать. Оказалось, что мы живем рядом друг с другом и я предложил составить компанию, – проводить до дома. Остановились у подъезда. Попрощались. Я набрал в навигаторе свой адрес. Сделал круг и оказался снова возле подъезда. Она ждала...

– Ты заблудился? – засмеялась…

– Немного. Думал: по тому пути… – не успел я закончить, как она меня поцеловала, встав на цыпочки. Каждый вечер мы встречались случайно в баре, она звала меня вновь и вновь, в надежде, что приду, а я избегал. Одета была в клетчатое пальто, оранжевый вязаный шарфик, светлые кудри до плеч, всегда без шапки...

Вот бы увидеть её вновь. Узнать как у неё дела. Просто узнать… Встретить как хорошую знакомую. У нас были только пьяные воспоминания. Часть происходят недопонимания между людьми: невозможно поговорить и понять кто вы друг для друга, а тут – все ясно... Привлекательный молодой человек, милая красивая девушка, все просто и понятно: ничего не должны, ни чем не обязаны.

Стивен Кинг пишет каждый день по три страницы – это его норма. Мураками по несколько часов каждый день – его обязанность. Моя же норма писать по несколько абзацев, выкладывая только пару постов в неделю, дай бог, если пара…

Только начать. Каждый день сталкиваешься с коварным белым лабиринтом мыслей и пустоты, только начинаешь писать, даже неважно что, и Богиня берет твою скверную руку, скрывая её белой вуалью и даруя тебе маску. Единственная есть проблема, одна маленькая проблема, которая выталкивает, вытягивает тебя из дна моря, вытягивает твою душу, закрытую в скафандр, а именно: тревоги, постоянный зов реального мира, несчастный вечно ноющий телевизор, показывающий очередной, бездарный фильм Марвел, новости, рассылки, звонки, зов родственников, желудок, требующей еды, кот, требующей еды… Все это безумно отвлекает и приходится бросать нежную, благородную и божественную руку, а так хотелось бы подержать её дольше.

– Тебе есть где переночевать? – невзначай задала вопрос, забрасывая свои локоны за ушко.

– Есть… Что, даже на чай не позовешь? – сказал я улыбнувшись, смотря вниз, – низкого она роста в сравнении со мной, с нежными октаринновыми губами. Мы часто с ней пили. Пьяной она показывала, как садится на шпагат на барной стойке, постоянно звала меня танцевать под музыку. Хотя я ненавидел танцевать, но танцевал…

– Прости, у меня родители дома… – ответила она с тоской, взяв меня за руку.

– Ну что же, тогда домой…– расстроился, - спокойной тебе ночи.

Это было начало октября. Дождь отражался в кругу света городского апельсина. После поцелуя я ушел. Гонимый ветром, гонимый водой, поднимаясь мокрым и сопливым, спотыкаясь об ступени, врезаясь в каждый угол, я наконец-то лег спать, вспоминая её теплые, нежные, совсем влажные персиковые губы.