Облако в юбке

Ехала я когда-то с мужем в автобусе в Танзании. Когда-нибудь я напишу отдельно про танзанийские автобусы, но поскольку эта тема всё ещё слишком болезненна для моего копчика, то откладываю и откладываю. Так вот, едем мы в автобусе и даже нашли свободные места. Сосед подаёт моему мужу руку, которую тот обязан пожать. Я, как женщина, могу протянутые руки игнорировать, что гораздо гигиеничнее. 

Они начинают беседовать «за жизнь» и разговор переходит на жён и как их обрести. Мой муж жалуется, что пришлось бриллиантовое кольцо покупать на помолвку, да такого размера, чтобы мне не стыдно перед подругами было когда встретимся и сравним. Сосед о своём толкует: в Танзании, по обычаю, за невесту полагается платить выкуп коровами. Но это по старым правилам, а сейчас можно выплатить деньгами, помножив цену коровы на количество таковых (если с математикой плохо, на базаре одолжат калькулятор). 

Размер выкупа зависит от достатка семьи девушки (дочь вождя стоит дороже) и от её привлекательности. Наш сосед объяснил, что девушка «в весе» ценится больше, чем худышка, ну и ещё что-то про уши. Он доверительно поплакался, что с его заработками, женитьба ему не светит по крайней мере ещё лет сто. Может года за три на одну корову наскребёт. Мой супруг и спрашивает, так, для интереса: 

- А за мою жену сколько коров бы дали?

Глазки у соседа так и зашныряли и видно, что он в уме рассчитывает. 

- Жена у тебя, - отвечает, - блондинка (вообще-то я нет), белая, полненькая - спрос большой. Думаю, двенадцать коров смог бы запросить. 

Я слушаю и не знаю - обижаться или радоваться. А муж мой аж губы облизывает - двенадцать коров всё же двенадцать коров. Потом часто говорил, что лучше бы обменял - пусть они там, в Танзании, мучаются, а ему - молоко.

Вспомнила я этот эпизод читая тут стихи и прозу о любви. Все девушки там такие прекрасные, нежные, воздушные (понимай: худенькие) - прямо облако в юбке. Ручки и ножки у них маленькие, ключицы тоненькие, талии узенькие. И создаётся такое впечатление, что женщины нормального размера и с хорошим аппетитом любви не достойны. То есть до них можно снизойти, если облако отказало и отплыло в неизвестном направлении, но очень неохотно и с вечными сожалениями о несостоявшемся заоблачном счастье.

А уж если дама среднего возраста и с пышными формами влюбляется - так это чувство писателей и поэтов только на юмор (читай: издевательства) и подвигает. Всем можно посмеяться - с чего она, дура старая, подумала, что кому-то кроме как повариха и домработница нужна.

Не надо мне отвечать затёртым: «все женщины прекрасны внутри». «Внутри» почему-то редко находит отражение в любовной литературе, скорее наоборот: она подлая, лживая стерва которая меня бросила без копейки денег, но я всё равно люблю её и готов вены себе перерезать. Хотя кончать с собой из-за несостоявшейся связи мне кажется несусветной глупостью. 

Вот я и начинаю думать, может у них там, в Танзании, правильные взгляды на жизнь и на любовь?

(Блог был ранее опубликован на Бумажном слоне)