Про творческий кризис

С творчеством полнейший стояк, в плохом смысле этого слова, или застой, как принято говорить. Поэтому изложу свое нытье и размышления сюда, ибо больше некуда.

Итак, прежде я хочу сказать, что для того, чтобы взяться за книгу и закончить ее, мне нужно чувствовать себя в ее истории, как дома. В том смысле, чтобы мне было приятно туда возвращаться мыслями и душой, смаковать моменты, продумывать вкусных героев и события, размышлять над сюжетными линиями и переживать все происходящее вместе с персонажами. 

Так было с моими первыми книгами, имеющих хорошее начало и здравое логичное заключение.

Но что случилось теперь?

Передо мной лежит две недописанные работы. Даже три, если взять в счет третью "Аспирру", от которой я слегка устала, и потому не хочу браться за нее снова. 

В правом углу ринга у нас история под названием "Цугцванг": история про непростого детектива, пытающегося раскрыть непростое преступление, и двух мальчишек-близнецов, так или иначе причастных к преступлению. Один из них популярный музыкант, а второй - всегда был его невнятной слабой тенью. Кто кого в итоге грохнул - все еще загадка даже для меня. Казалось бы, тут могла бы получится замечательная чернушная история про предательство, интригу и семейную драму с кучей всяких тайн, однако на эту историю у меня "не стоит". Как бы это сказать? Я не могу ни к кому прицепиться и прожить историю вместе с персонажем. Потому что не хочу. Мальчишки оба-два по своему засранцы, не внушающих мне никакой симпатии и доверия, а парня детектива мне по своему жаль, потому что ему приходится во всей этой чернухе разбираться, вмешиваясь не только в семейные дела, но и в дела богатых людей из влиятельных музыкальных кругов. 

А в левом углу ринга у нас альтернативная история, так и не получившая за полгода своего существования хорошего звучного названия. Эта история про человека, который упал в портал в конце Второй мировой войны, и вылез оттуда только через сотню лет, хотя для него самого от силы прошло всего минут двадцать. 

И вот, я опять попадаю в ловушку чернухи - в историю человека, который по сути все просрал, и как начинать жить заново, он не понимает. И я тоже пока не понимаю, если честно, потому что я иссякла на 40 страницах этой истории. 

И что в итоге? Грустно и тоскливо. Текст не прет. 

В глубине души я боюсь что перегорела и мне больше нечего сказать.