Русская Энергетическая Поэзия (РЭП)

Дисклеймер: все события являются вымышленными, все совпадения случайны.
Лирический герой зарисовки не имеет никакого отношения к автору поста.

Кадр первый. Аудиозапись вконтакте. Дмитрий Быков читает стихи про Удальцова, который подрался с нацболами на похоронах. На мой вкус - весьма неплохие. ("Подрались нацболы с Удальцовым // Помахались, ежели грубей // Он ответил: "я набью вам морды" // А они: "попробуй-ка набей")
Композиция, затесавшаяся среди множества песен, нанизывает на себя немало бусинок-воспоминаний. Утро на кухне в Сокольниках, после дурманящей кристальной вечер-ночи, светлое-светлое, в обществе лучшего друга и удивительной женщины, которая ХОТЕЛА быть твоим другом и в которую ты, ненароком, ненадолго влюбился (в сентябре это всё разлетится, вы все, точно капельки крови и крошка от зубов, покоцанных во время драки с лучшим другом). Пронзительный утренний ветер на открытом всем лучам солнца и ураганом мосту, где останавливаются автобусы (напротив метро "Черкизовская").
Переписка с одной твоей бывшей, когда вы ещё не перестали общаться совсем - она очень любит Быкова и говорит, что у него ОЧЕНЬ милая жена (Рик, привет, если ты это читаешь).

И да, если ты это читаешь, я действительно бросил тебя ради другой - которая была намного МИЛЕЕ и намного ВМЕНЯЕМЕЕ тебя.

А в той аудиозаписи, где Быков и стихи с Удальцовым, было всё хорошо - кроме навязчивого опенинга "тум-тум-тум-тум, русская ЭНЕРГЕТИЧЕСКАЯ поэзия с Дмитрием Быковым". Параша какая-то... просто-напросто - ЭФИР. Отрывок из радиоэфира, где Дмитрий Быков читает стихи, выложенный кем-то вконтакте и утащенный мною в свои аудиозаписи.

"Русская энергетическая поэзия..." Так мы и назовём эту парашу. Надо быть злее? Будем.

Кадр второй. Квартирник у Добрера. Московский андеграунд, мать его. Ты только что был в спортзале и приходишь под самый конец, побухать с приятелем-богословом. Он говорит, что больше не ходит на фестиваль "Третья Среда", который устраивают Маша Филяева и Стёпа Львовский. На вопрос "почему?" - отвечает, что его заигнорила одна девочка (чья кликуха звучит, как название месяца). Ты понимаешь, что твой кореш - неисправим. Ты почти не знаешь людей, способных себя презирать НАСТОЛЬКО необоснованно (и доказывать, в спорах, прямо-таки ленинским тоном, что обоснованность есть). Ты говоришь ему, что его убивает рефлексия. Следуя совету, данному великим врачом Ибн Синой в своём "Каноне", ты врачуешь влюблённого, поливая его зазнобу дерьмом. У Ибн Сины, правда, советуют окружить несчастного старыми опытными женщинами, чтобы вот эти-то ведьмы, с носами, напоминающими вороньи клювы, своими каркающими голосами внушали влюблённому, что его холоднокровная избранница не особенно хороша. Знаю на своём опыте, это действует как бальзам на раны - знаю с тех пор, как был влюблён в универе в девочку с параллельного факультета, с которой писал главную героиню своего "Белого Лиса" (Аня Л., привет. Аня Л., иди нахуй).

Мы всё ещё на квартирнике у Добрера. Затягиваясь "ашкой", ты спрашиваешь у хозяина, можно ли здесь курить. "Кури, кури..." - говорит он и добавляет, в сторону, развеивая дым, - "пускай у ребёнка будет счастливое детство". И почему ты всех так ненавидишь? Приятный же тип, Добрер. И фамилия говорящая... Когда ты пришёл, он вежливо осведомился, как поживает твоё ребро, помятое в недавнем спарринге. Потом доигрывают последние музыканты, все начинают собираться и куда-то спешить, и вот мимо проходит относительно молодая особа - а ты всё гадаешь, не её ли ты ебал в туалете в ходе прошлого визита на этот квартирник. Делишься подозрениями с приятелем-богословом. Вспоминаешь, что тот кекс был откровенно хреновый.

Людей остаётся совсем немного: несколько пьяных бабищ, двое-трое стремноватых интеллигентов, ты с корешем-богословом да пьяноватый обаятельный Добрер (ведь это ЕГО хата и это ОН здесь живёт). Принимаются читать стихи. Стремноватый интеллигент читает что-то претенциозное, про сталкера, про судьбу и проводника. Не слащаво-тошнотворное, а СЛАЩАВО-ТОШНОТВОРНОЕ С ПРИВКУСОМ СИГАРЕТ, НАЦЕЛЕННЫХ НА ДЕШЁВУЮ ПОЭТИКУ И ДОСТУПНЫХ ПЬЯНЫХ БАБИЩ. Получается даже атмосферно: да и мужик такой, фактурный, похожий на татарина и вроде раньше женатый, вполне пригодный, чтобы быть более приличной версией Олега Роя.
 
Ты же - слушаешь краем уха стихи и листаешь посты "Доксы" в экстремистской соцсети "инстаграм", желая этому детищу номенлкатурного клана Сониных всех кар ветхозаветных и коранических. Промеж постов о геноциде беременных йоркшир-терьеров спецназом Мордора (клянусь, там реально было что-то похожее!) и микроскопическом угнетении милипиздрически малых народов (клянусь, раньше "Докса" была не такой унылой) ты встречаешь публикацию о борьбе героических феминистских женщин_ок с крайне насущной проблемой сталкинга. Казалось бы, пелевенщина, бред, но тут тебя по-настоящему замыкает: ведь и правда, есть два значения слова "сталкер", для мальчиков и для девочек, а значения эти - из параллельных вселенных, но как удивительно они сталкиваются, преломляясь, в современном городском хронотопе! Ты завороженно смотришь на них внутренним взором - как они встречаются, спорят, а после переплетаются и становятся чем-то одним.

Ты - дрожащим от волнения голосом - пытаешься объяснить своё открытие пьяным бабищам и стрёмным интеллигентам (но они не особенно шарят в твоей семиотике).

И продолжаются посредственные стихи. С натужным смыслом и придыханиями.
 
Тогда-то ты и сочиняешь СВОИ стихи. Они не должны быть хорошими, нет: они должны посылать всех нахуй. Ты пишешь их за каких-то пять минут и тут же зачитываешь - громко, с удовольствием, по ролям.

(Удивительно, но бутылка вина, которую я взял с собой сегодня в дорогу, чтобы бухать на "Лимоновских чтениях", всё ещё запечатана. То есть я, пишущий это, трезв).

А теперь - стихи, сочинённые на квартирнике у Добрера, ради которых весь этот пост и затевался:

Стрёмный сталкер крадётся за бабой!
Сталкер хочет выебать бабу...
Ходит в горке и противогазе,
С жалким выражением во взгляде!

Стрёмный сталкер крадётся по улице.
Незаметно... но все оборачиваются.

"Мама, мама, почему дядя похож на слоника?"
"Не смотри на него, деточка, он маньяк!"

Стрёмный сталкер играет в"сталкера",
На компьютере старом -
И в жизни!

Баба постит фото в купальнике,
Стрёмный сталер ставит ей лайки.

Стрёмный сталкер ебётся с рукой!

Стрёмный сталкер, о стрёмный сталкер,
Что твоя социализация,
У тебя нет друзей, говно!
Стрёмный сталер, напомню, ты девственник.
Ты проводишь всю жизнь в бездействии.
Стрёмный сталкер, убейся об стену
Лбом.

P.S. прямо сейчас у меня в наушниках играет girl in red — You Stupid Bitch.
Отличная музыка, чтобы прикрепить под этим постом, хотя на АТ нет встроенного аудиоплеера.
Но лучше послушайте Блумерс — Вестерн. Они есть в контакте и играют на "Третьей Среде".