Искусство

Просто боги играют в словески, и один, в целом тихий, скромный и на вид какой-то затюканный, говорит: "Народ, да послушайте, у меня тут такая идея - словом, вы сейчас зашатаетесь. Заведу я себе человека без особых фич и возможностей, прям во всём идеально среднего, и впишу ему в предысторию всяких гадостей, чтоб тошнило, о родне до седьмого колена. Прокачаю ему самомнение, обрублю ему связь с реальностью, и посмотрим, как будет дёргаться. Правда весело, братцы, правда?" Остальные его сторонятся, собирают свои фигурки, вбок уводят сюжетные линии и играют свадьбы-победы-упоительные мелодрамы, но изгой всё никак не сдаётся. И рыдает его человечек, разбиваясь при каждом падении, и ломается раз за разом под напором любых неурядиц. Боги морщатся недовольно. Боги жаждут других историй. Но тихоня с улыбкой маньяка сеет боль без смысла и повода и, склонив головёнку набок, приговаривает влюблённо: "Вот что истинное искусство".