Записки воспаленного гипофиза_1

Знаете, иногда в голове рождается совершенно странный кусок текста. Как кто-то ставит печать на белый лист бумаги. Только что ничего не было, а тут раз - какие-то слова, переплетаются между собой, рождая нечто осмысленное. Причем у этого нет продолжения, нет особой идеи... как-будто моя муза просто расписывает ручку...

В общем, девать это некуда, так что пусть здесь полежит ))

Табуретка стояла там, где ее оставили. Тусклого зеленого цвета, с бурыми пятнами по всей поверхности, она явно знавала лучшие времена. Но все же сколочена была на совесть и крепкие квадратные ноги продолжали нести ее сквозь года. 

Когда-то она жила в коммуналке, В основном, конечно, на ней сидели. Иногда что-то ставили, а порой даже вставали ногами, чем возмущали ее до глубины души. Однажды, во время какого-то праздника, пьяный сосед ударил ею кого-то по голове. Кровь брызнула россыпью крошечных горошин, оставляя на ней первые следы человеческой злости. Что удивительно, ей это даже понравилось. Поэтому раздосадованный следователь никак не мог понять - куда делись все следы преступления, с предполагаемого орудия убийства. 

Тогда она переехала в темную пыльную комнату, на двери которой висела латунная табличка с надписью “Улики”. Несколько раз ее забирали, тщательно исследовали поверхность, но ничего не найдя, возвращали обратно. Такое внимание льстило, но возвращать кровь обратно она не собиралась.