Рабочее. Родители инвалидов

В связи с недавним 8 марта видел много постов об отцах, которые не занимаются своими детьми. Это заставило меня вспомнить одного нашего резидента. У него, вообще-то, два отца - отец и отчим. Оба его растили и воспитывали какое-то время до тех пор, пока его не определили в наш диспансер, а теперь оба по очереди его навещают. Приходят по два раза в неделю, проводят с ним время в диспансере или забирают его погулять. Один ведёт в кафе, другой устраивает пикник в саду...

В последний раз нас не предупредили про пикник, и я отправил резидента на обед вместе со всеми остальными. А тут приходит его отчим с корзинкой еды и страшно расстраивается. Слышу, как он высказывает моему коллеге все, что он думает о нашем диспансере. Ну, я пошел к нему. Здравствуйте, говорю. Это я отправил **** обедать, извините меня. Мы только что узнали, что вы должны прийти.

Он снова начал - у вас тут бардак, никто ничего не делает...

Я говорю - я просто хочу, чтобы вы поняли, что в данном случае ошибся лично я. Не "диспансер вообще", не кто-то из моих коллег. Так что вам не нужно на них сердиться, это исключительно моя ошибка.

Как и следовало ожидать, это сработало.

Он сразу говорит - я лично против вас ничего не имею, я понимаю, что вы просто были не в курсе. Но вы поставьте себя на мое место!.. - показывает корзину с едой. - **** теперь есть не будет. Зачем я все это нес?!

Ну, между нами говоря, я знаю ****, и второй раз за день пообедать для него - вообще не проблема. Но в такой ситуации я бы тоже переживал. Поэтому я говорю:

- Да, могу себе представить, как это ужасно неприятно. Вы все подготовили, купили всю эту еду...

- Я ее не купил, я ее _приготовил_! - возражает он.

- Ну вот, тем более обидно, - соглашаюсь я.

А про себя думаю - нет, всё-таки он молодец. Столько сил вкладывать в своего сына-инвалида, даже не родного.

У нас в диспансере часто видишь совершенно замечательных родителей. И отцов, и матерей. И, как ни странно, много классных отчимов. История почти всегда одна и та же - первый муж бросил женщину с ребенком-инвалидом, не выдержав трудностей, а второй оказался на высоте - любящий муж и отец. Хотя бывает и иначе. Например, знаю историю, когда на развод подала сама женщина, и они со своим новым мужем сцепились с отцом в суде за право опеки над ребёнком - буйным аутистом.

По российским меркам - что-то абсолютно нереальное.

В общем, у многих наших резидентов родители классные. Хотя об этом иногда легко забыть, когда с ними работаешь. Но лучше помнить.

А почему легко забыть - да потому, что эти классные родители, при всех своих достоинствах, иногда ну никак не хотят понимать простых вещей, и срывают свою досаду и злость на нас.

Считают, например, что их ребенок должен иметь право "жить нормальной жизнью" и свободно ходить по улице, а мы его держим "на тюремном положении" и ограничиваем в правах. И ведь на самом деле все они понимают, знают, что на самом деле их ребенок НЕ способен жить той жизнью, о которой они для него мечтают, но они все равно не хотят отказаться от своей иллюзии, а мы - крайние. Причем во всех смыслах. Сначала нас колотит их ребенок (который для нас - никакой не ребенок, а крепкий мужик двадцати пяти лет), а потом на нас наседают они.

Пример. Есть у нас парень, у которого пунктик на одежду. То есть он вполне может молча броситься на вас на улице, потому что у вас, по его мнению, недостаточно аккуратно застегнута молния. Но вот вы позволите здоровому парню, который молча кидается на вас, расстегнуть вам молнию на куртке? Или испугаетесь и сразу врежете ему в табло? Мы-то привыкли. Я знаю, что он хочет сделать, поэтому меланхолически стою на месте, пока он двадцать раз подряд расстёгивает и застёгивает мою куртку, добиваясь удовлетворительного результата. А ещё у него пунктик на шнурки...

Но главная проблема - слабо развитая речь приводит к эскалации насилия. И не всегда это насилие действительно - агрессия. Однажды во время прогулки в парке резидент бросается меня душить. Я от неожиданности вспомнил даже все полезные движения из карате, которым не занимался с пятнадцати лет. Но, сколько я ни отбрасываю его руки, он все равно прёт вперёд, как танк, и пытается ухватить меня за горло. Я ору:

- Словами! Говори словами! Что случилось? Что тебе от меня нужно?

И тогда он говорит:

- Я хочу шарф.

В смысле, мой шарф!

- Нет! - говорю я. - Это - мой шарф. Мой, а не твой! Убери руки.

"Мое" и "твое" - это он понимает, так что прекращает на меня кидаться. А вот то, что шарф на моей шее - безусловно мой, это требует прояснения.

Да что там говорить.

Родители, конечно, знают, что все их требования "нормальной жизни" для своих детей в первый же день закончились бы катастрофой. Но они все равно этого требуют, потому что им ОЧЕНЬ этого хотелось бы. И они злятся на нас, по существу, за то, что мы не маги, и не в силах сделать их детей нормальными.

Но в целом, если отдохнуть и посмотреть со стороны - это такие мелочи... Все равно они молодцы.