Утро Оксаны

Утро, отель, лазурное море. Берег — так себе, море — Лазурное. Мечта, которую можно потрогать руками, счастье, разлетающееся брызгами из-под ног. Воздушные замки на крепких верёвочках, стаи жар-птиц и небо в алмазах. Слёзы радости и беспечный смех.

Прощай, суровая Мордовия, прощай неласковый Саранск! Ёлки, мать вашу, палки, не скучайте по мне. Сопливые берёзки, не грустите бруньками.

Я остаюсь. Я остаюсь здесь, в другой Галактике, среди сияющих звёзд, когда они чуть ближе. Когда позади осточертевшие будни, когда впереди — сплошной нескончаемый праздник.

Когда рядом в кровати — таинственный незнакомец, принц восточноевропейского Рая.

— Как тебя зовут, любимый?

— Бздишек.

— У вас, поляков, имена такие необычные...

— Да чего необычного? Я, когда маленький был, пукал постоянно — вот, мама и назвала.

Здесь солнце никогда не заходит, лишь по ночам притворяясь луной. Здесь воздух с лёгким ароматом Мадеры, а за окном — зелень зеленее зелёного. Не плачьте по мне, я счастлива. И я остаюсь.

Это я нарисовал, художник из меня — так себе. Ниже оригинал.

P.S. Вот что это было? То, что написано выше. На рассказ, даже самый малюсенький рассказик не тянет. Так, зарисовка "на коленке". У меня в блокноте, бумажном карманном блокноте, много таких. "На коленке" — да я всё именно так и пишу, по-другому не умею.