Кто звонит Смерти домой в ненастную погоду?

Смерть уже мысленно проигрывал партии саксофона к нескольким шлягерам столетней давности, как в дверь действительно позвонили. «Отлично, Модера освободилась пораньше и поспешила ко мне», — в предвкушении подумал Товой, взлетая с дивана как на крыльях, и на всякий случай обращаясь в человека.

Перед людьми, не собирающимися покидать грешную Землю, смерти могут представать только в таком виде, что лишает их профессиональных способностей (левитация, прохождение сквозь стены, телепортация, пугающие гримасы, крики, леденящее касание и пр.), какие, собственно, и изматывают физически и умственно. Ах да, работа с людьми, вернее, с их душами, тоже изматывает. Некоторые и на том свете умудряются доводить всех до белого каления.

Но нет, Модера не освободилась пораньше, а если и так, то направить свои стопы к Товой не спешила. За дверью вообще никого не было, кроме невероятно драного одноглазого кота, укрывшегося в собачьей конуре от разгулявшейся парочки, ветра, включившего третью передачу, и дождя, всерьёз вознамеревшегося обстрелять все доступные миллиметры всё равно чего. Ветер, подвывая, срывал отяжелевшую и глянцевую от воды листву, а дождь тут же приколачивал листья к земле.

Несколько месяцев назад у Товой был пёс. Пёс умер, а будка осталась. У Товой было много псов. Он любил держать при себе собаку. Прогулки с ней помогали развеяться. И пора бы приобрести новую.

Кот уставился на костлявого, холодно сверкая из будки зелёным как семафор, глазом, словно в будку уходила железная дорога. Будь у котов полиция и скорая помощь, их мигалки горели бы исключительно жёлтым и зелёным, и флаг их страны был бы тех же цветов. Смерть посмотрел на кота. Кот мигнул. Товой почти услышал короткий зуммер, возвещающий о том, что железнодорожный переезд открыт.

— Ты звонил? — сумрачно спросил жнец.

Кот продолжал молчаливое таращение из будочной темноты. Товой вспомнил своё зеркальное отражение.

— При Беличьем Орехе, — сказал он, — ты во двор и лапой не вставал. Подстилка не успела остыть, а ты уж на ней и на меня пялишься, будто это твоя конура, твой двор, твой дом и твой город. И всегда так было.

Сдвинув брови, смерть поглядел вправо-влево и сердито вопросил дождливо-ветреную пустоту:

— Жить надоело?

Ветер с захлёбывающимся стенанием и надрывным свистом немилосердно закручивал воздух в воронки, а дождь лупил землю почём зря, выбивая из неё брызги и мокрые хлёсткие звуки.

Что за кретины развлекаются в такую дождину?!

"И смерть смертен" целиком можно прочитать здесь: https://author.today/reader/157612