С Международным днем поэта!

Какое странное создание – поэт.

Какою ерундой доволен и согрет.

Как счастлив он, связав два разнородных слова.

Как свято убежден, что это – тоже труд,

Почти как тот, во глубине сибирских руд.

Как ест – незнамо что, как пьет он бестолково…

И много ль значит – знаменит, не знаменит?

Воронкою себя серебряной он мнит,

Через которую с небес на землю строки

Так льются, как вино, свинец, огонь и кровь.

Успеть бы прибежать под бесприютный кров,

К бумаге и перу – и сохранить потоки.

Он рядом – и незрим, он рядом – и не наш.

У нас иная чушь, у нас иная блажь.

Проходим сквозь него – иль он сквозь нас, но это

Не вечно – видишь, тень струится по камням.

Прошел, ушел – и нет, лишь тень оставил нам,

Играйте с ней! Она телеснее поэта.