Почему я пишу

За окном моросит частыми каплями весенний дождь. Вышел из дома, в одной руке пакет с мусором, в другой разломанная сушилка для белья. Зонт пристроить уже некуда.

Хлам оставил на помойке, стою на пероне, проносится мимо экспресс, видно как рельсы со шпалами ходят на рыжем от осевшей ржавчины щебне вверх, вниз, клубится вокруг вагонов водная взвесь. Промокший жду электричку. Думаю: «Зачем я пишу свои истории? Пытаюсь восполнить недостаток эмоций в жизни, тренирую фантазию, хочу заработать, прославиться? Донести до людей свою истину? Для всего этого есть более лёгкие способы».

Иногда достаточно ползущей по стеклу капли, или двух-трёх музыкальных аккордов, чтобы всколыхнуть что-то в душе, помочь  отвлечься от суеты мыслей. Но, как правило, не хватает времени увидит эту каплю или остаться с музыкой наедине. Морось мелких житейских проблем постоянно поливает разум дождём суетливых мыслей, переживаний образов. Мы настолько сживаемся с этим фоновым шумом, что перестаём воспринимать мир без него. Смотрим сквозь линзы очков, затуманенных суетой разума.

Хочется взять окружающую реальность и свернуть как экран кинопроектора, на котором она транслируется, посмотреть, что за ним, увидеть подноготную мироздания.

Пытаясь верно сложить образы и фразы в единую мозаику мыслей, я стараюсь писать свои книги, чтобы пространство инобытия, в которое я подсознательно хочу всё время заглянуть, стало более очевидным для меня и моих читателей.