Записки воспаленного гипофиза_9

Несмотря на теплый майский ветерок из приоткрытого окна, в кабинете было прохладно. Возможно такую иллюзию создавали светло-голубые стены, а может быть все тепло терялось в высоком белом потолке. 

Врач поежился, изучая выписку из анализов сидящего перед ним человека. Мельком взглянул не него и тут же отвел глаза.

- Повторный анализ, к сожалению, подтвердил мои опасения, - начал он, уставившись снова в бумаги. - Глиобластома в  височной доле. 12 сантиметров. Неоперабельная.

Врач откашлялся, вздохнул.

- Сожалею Максим Викторович. Примите мои соболезнования.

Мужчина помолчал, затем неожиданно усмехнулся.

- Да рано соболезновать, я же пока тут еще. Сколько мне осталось?

- От двух месяцев, до полугода. В зависимости от реакции на препараты.

- Меньше полугода, - задумчиво сказал Максим, - А ведь мне всего 35. Я живой мертвец, получается. Так?

- Я вас понимаю, - ответил доктор, по прежнему стараясь не смотреть на пациента. - Возможно, при лечении в стационаре у нас получится…

- Да бросьте, - перебил его Максим, - Вы знаете, я ведь за всю свою жизнь особо и не видел ничего. Почти нигде не был. Дом, работа, пьянки, максимум летом шашлыки на даче. Все как-то… мимо суетился. Ниочем. Даже женился по накатанной… 

- Я действительно соболезную вам, Максим Викторович…

- Не стоит.

Мужчина встал. Передернул плечами и глубоко вздохнул.

- Два, три… четыре месяца, я понял. Но, вот что я вам скажу, доктор…

Врач молчал, на этот раз найдя в себе смелость на него посмотреть.

- Это будут лучшие "меньше полугода" в моей жизни. Гарантирую.

Максим пошел к выходу, но у самой двери обернулся.

- И спасибо вам… наверное…