Из поэмы "Иже с ними". VII. Баллада о великой суете

ОЛЕГ ЛАДЫЖЕНСКИЙ

Из поэмы «Иже с ними»

VII

БАЛЛАДА О ВЕЛИКОЙ СУЕТЕ

                                                                               Все создается второпях.

                                                                               Миры -- не исключенье.

                                                                               Бегом, вприпрыжку, на ходу,

                                                                               В заботах и делах,

                                                                               Куда-то шел, спешил, летел,

                                                                               Пил чай, жевал печенье,

                                                                               Случайно сделал лишний жест,

                                                                               Тяп-ляп, -- и ты Аллах.

                                                                               Мир неуклюж, мир кособок,

                                                                               В углах и заусенцах,

                                                                               Его б рубанком! Наждаком!

                                                                               Доделать! Довести! --

                                                                               Но поздно. Отмеряя век,

                                                                               Уже забилось сердце,

                                                                               И май смеется, и февраль

                                                                               Поземкою свистит.

                                                                               Кто миру рожицу утрет

                                                                               Махровым полотенцем,

                                                                               Кто колыбельную споет,

                                                                               Дабы обрел покой?

                                                                               Ты занят множеством проблем,

                                                                               Тебе не до младенца,

                                                                               И мир твой по миру пойдет

                                                                               С протянутой рукой.

                                                                               Подкидыш, шушера, байстрюк,

                                                                               Готовый в снег и сырость

                                                                               Бродяжить, драться, воровать, 

                                                                               Спать у чужой двери, --

                                                                               А время в бубен стук да стук,

                                                                               А мир, глядишь, и вырос,

                                                                               И тоже наспех, в суете

                                                                               Кого-то сотворил.

                                                                               Мы миром мазаны одним,

                                                                               Миры, мы умираем,

                                                                               Смиряем, мирим, на Памир

                                                                               Карабкаемся, мор

                                                                               В муру мечтаем обратить,

                                                                               И в спешке, за сараем,

                                                                               Из глины лепим новый шар,

                                                                               Как суете письмо:

                                                                               "Спешу. Зашился. Подбери.

                                                                               Авось, не канет в Лету.

                                                                               Твой Я."