Флэшметр-моб отражение в зеркале
Автор: Ева КуклинаКак он играет
В песочнице.
А рядом с ним
Смерть ждёт
Со своей косой,
Следует за ним,
По жизни тенью.
Часто она мне рассказывает истории
Умерших людей,
Словно, смотришь фильм,
Только вживую.
Она владеет временем.
Чай
Обжигает мои замёрзшие руки.
Я с трудом ставлю его
На стол,
Едва не разлив по пути.
— Сахар? — спрашиваю я.
Смерть качает головой.
Руки
Тянутся ко мне,
Желая обнять меня,
Согреть в своих объятиях.
Смерть бережно касается моих
губ.
Холод
Обжигает мои уста,
Но я отвечаю,
Наслаждаясь мигом.
Я ощущаю,
Как холод проникает внутрь,
Выпивая нити жизни,
Движется к сердцу.
Смерть отстраняет меня,
Не даёт ощутить полноту чувств,
Я разочарованно вздыхаю,
Сгорая от желания
Ощутить прикосновение, пустынной мерзлоты.
— Но ещё один поцелуй... — Тянусь к ней.
Она качает головой.
- На сегодня хватит.
Она делает глоток чая из фарфоровой чашки.
- Но Смерть... — Я снова тянусь к ней,
Но её холодный, как сталь
Взгляд, останавливает меня.
Я соглашаюсь с ней.
Ещё не вечер.
Я знала, она скоро
Уйдёт на работу.
Она ставит чашку,
мягко улыбнувшись.
— Мне пора. До встречи.
Она легонько касается моих губ и
Быстро исчезает
В лучах восходящего солнца.
Я открываю глаза.
Вздох
Срывается с моих губ,
Увы, это всего лишь сон.
Она ушла семь дней назад
и до сих пор не вернулась.
Возможно, занята,
а может, решила уйти навсегда.
Окно
Открываю нараспашку,
Впуская в квартиру
Струи свежего,
Ночного воздуха,
Быстро разгоняющего
Духоту моей пятикомнатной квартиры.
Боль обжигает руки,
изрезанные
осколками хрусталя.
И снова кровь
Стекает по моим рукам,
Как похищая жизнь.
Я морщусь от боли.
Отправляюсь за аптечкой,
Перевязать руки.
Ощущаю мягкое
Касание, к моей белой коже,
Прохладного ветра.
Вдох.
Организм желает жить,
Чего не скажешь
О заледеневшей душе.
Зеркало
висит, позабытое
в прихожей,
с чёрными обоями,
покорно ожидая моего возвращения
к жизни,
бьющей за стенами дома.
Снова вздох,
то ли всхлип
глаза наполняются
тихим ужасам.
Я не узнала себя.
Бледная кожа,
как у мертвеца,
круги под глазами,
от бессонных ночей,
волосы висят спутанной мочалкой.
— Ужас.
-Восклицаю я,
не веря своим глазам.
Медленно беру расчёску,
веду ей по распущенным волосам,
распутывая свои джунгли
на голове.
Спутавшиеся, словно
ветки,
опутанные лианами.
Не удивительно, что она ушла,
больше не видя моей блистательной красоты.
Я прикрывая глаза
желая забыться,
и удержать не прошеные слёзы,
не сейчас,
когда я готова всё начать с начала.
Снова вдохнуть аромат жизни.
Стать той неповторимой
и единственной.
Женщиной Смерти.
Лишь бы она вернулась снова
ко мне и обняла,
как всегда утишая
меня, словно малое дитя.
Вскоре волосы
легли ровными прядями,
готовые к волшебству,
к новому превращению.
Отвожу глаза от отражения
и смотрю на настенные часы,
пробившие сейчас четыре.
лёгкий рассвет забрезжил
вдали,
мой взгляд упал
на не нарисованную картину,
накрытую куском ткани.
Пора дорисовать и продать её.
Подумалось мне.
Я закурила сигарету,
лежащую тут же.
Тяжёлая коса
коснулась моей спины,
я заколола её шпильками,
отправившись в ванную
под обжигающие
струи воды.
Они согревали онимевшее тело от холода,
Я сладко зажмурилась,
впервые расслабившись
после ухода смерти.
Утро
выдалось тёплым
и лёгким, как лаза,
нежно касаясь и согревая кожу,
но она отвергало тепло,
привыкшая к вечному
холоду в моей квартире.
Редкие
Черные лепестки смерти ссылка вот: