Выводы. За просто так

Любовный роман -- та самая вещь, которая заставляет меня жить. С нею жизнь налаживается. Ради нее хочется вставать по утрам, делать все дела, чтобы после погрузиться в ход вымышленных событий. Меня тянет его писать. Я живу этим романом, я живу его персонажем. И я понимаю, почему после него не смогу ничего написать: ни одна книга меня так не увлекала, как это. Больно, что очередная, последняя, страница закрывается. И обидно, что его персонаж никогда не будет существовать в реальности. Жаль, что вместо меня мой двойник.

Интересно, сможет ли другая вещь меня увлечь? Или это будут попытки прочувствовать то же самое? Не знаю. Меня пугают мысли об будущем. Любые.