Дочка подарила гитару

Мой блюз – это не скверное настроение,

мой блюз – это не только гитарный аккорд.

Мой блюз – это люди, не хотящие моих денег,

мой блюз – синий шарф, который никто не наденет,

даже если надо наперекор.

Мой блюз – это весенний дождь и осенний ветер,

это нечто такое ещё, из которого всё на свете

сделано так, чтобы ты никогда не оставил блюз.

Надо тебе или нет – ему это пофиг, боюсь,

даже если просили дети.

Седьмую струну открутил недотёпа-мастер.

Ему ни к чему, да и в струнах ли наше счастье?

Вязаной синей тоской затянуть разболтанный ритм,

мой блюз ничуть не хуже чужих молитв – 

даже если смешались масти.

А когда наступит последняя грусть, 

когда рассохнется звёздный клей,

старое небо сыграет блюз

и вспомнит всех, кто ходил по земле…