Несобранное

Раз за разом удивляюсь расхлябанной работе своего мышления. Находишь время, прячешься от всех, чтобы обмозговать какие-то детали очередного сюжета, вплываешь в тему – и потом замечаешь, что думаешь о чём-то совсем постороннем, и уже довольно давно. 

Такая недисциплинированность мозга удручает. Наверное, в немалой степени и поэтому свои два романа я писал по нескольку лет, а рассказы редко пишу быстрее чем за месяц-полтора.

Однажды вообще поймал себя на том, что увлечённо размышляю, как надо себя вести и что предпринимать, если машину, в которой едешь, уносит в когтях гигантская птица. Мысленную цепочку, приведшую к такому удивительному результату, я, как ни старался, восстановить не смог – помнил только, что всё совершенно точно началось не с размышлений над какой-то сюжетной ситуацией (что было бы вполне объяснимо) – нет, это были привычные отвлечения о чём-то житейском и текущем, и как оно аж вон куда завело, так и осталось невыясненным.

Тогда с той птицей я, конечно, немало про себя повеселился – и осознал проблему. Но как она решается, так и не понял. Держать в руках карандаш и бумагу с записями набросков по теме помогает не особенно, всё так же пялишься поверх неё в потолок, а мысль уплывает рыбкой Дори куда-то в совсем посторонние воды.

С другой стороны. Может, пока это всё происходит, другие, глубоко запрятанные шестерёнки сознания всё-таки работают по теме, в фоновом режиме. Ведь потом, пусть и через время, то, что ищешь и о чём раздумываешь, всегда так или иначе домучивается и находится.

Но с концентрацией всё равно надо что-то делать.