То, что вряд ли станет стихами

Когда же успели твои пальцы

Стать такими острыми когтями?

Боль осталась полосою

Красной на сердце у меня.

***

Там, куда сны улетают,

я слышу пение флейт.

Мне бы только дойти

Туда, где никто не бывал.

***

Куда деваться человеку,

Которому здесь не место?

Он из мира другого, но

Глядя в окно, смотрит

Так далеко, что не дойти.

Он ищет душу родную,

Чтобы ей рассказать

Свои затейливые сны.

Где же тот, кто понимает

И с ним разделит вечер?