Мушш заставляет

писать роман. Я ему объясняю: у меня дыхалки нет соответствующей, я выдыхаюсь уже на десяти-пятнадцати тысячах. Мой идеал вообще три! А он говорит, что дыхалку и потренировать можно, это, говорит, не врождённое, а благоприобретённое. Не боги горшки обжигают...

А я об этом сколько ни думаю, ничего не надумала. Меня этот «дуализм» убьёт, видимо, однажды – вроде так, а вроде и наоборот!

Если судить по себе, я-читатель между романом и рассказом всегда выберу рассказ. Для меня роман – «опухший», простите, рассказ. Ошибка проектировщика, заболевание. К тому же у меня и так не жизнь, а тексты, тексты, тексты, а если ещё романы читать-писать... Но ведь люди как-то успевают! Да и не все романы так уж... безнадёжны.

Я почти согласилась на роман (многообещающая фраза получилась БЫ, но вот обратите внимание на сугубую важность названия – название стирает всю интригу, это же мушш!)). ПОЧТИ согласилась...