Может ну ее (поэзию)?

Начну с простого. На этой неделе публикаций рассказов, пьес, стихов, повестей или романа не будет. Нет. Я не устал. Просто привожу дела в порядок. У меня есть планы на роман, пьесу и эссе. Однако, это крупные произведения. А мне проще с малой прозой. Вернее, не так. Я обожаю малую прозу. Крупную не люблю. Но... Иногда так хочется поэкспериментировать, что приходится выходить из зоны комфорта. Это не значит, что публикаций будет меньше. Просто я, пока, заменю их постами в блоге. Тем более, я его давно не обновлял. И параллельно буду заниматься романом. 

Так. Этот пункт пояснил. Теперь про поэзию. Я ее люблю. Есть в ней что-то. Словно, тут замечаешь лучше мастерство автора. Когда он шикарно конструирует хлесткую фразу, пытаясь сохранить ритм. А еще рифму. Или нет. Все зависит от того, что хочет сделать. В общем, читать произведения поэтов мне в кайф. Но, рано или поздно, такое увлечение может привести к попыткам самому что-то сделать. И со мной такое было. Помню еще в восемь лет что-то настрочил (слава богу не сохранилось). 

В начале относился к этому с весельем. Мол, шутки ради могу что-то сочинить. Потом, мотивация изменилась. Стал писать, когда от чего-то бомбило. Так называемый "крик души". Но, и на нем я долго не продержался (естественно). Потому в оный момент стихов почти не пишу. Тут еще стоит добавить, что и форма у моих произведений крайне корявая. Или сумбурная. Проще выражаясь, при прочтении может сложиться впечатление, что человек писать не умеет. И это будет не далеко от истины. И с каждым новым произведением я пытался усложнить форму. Пока... Пока мне это не надоело. 

Порой, чтобы двигаться дальше, нужно разорвать крепкие связи. С чем то важным, личным. Ибо они подобно цепям, начинают задерживать или тащить назад (а может и на дно). Вот и я задумался. Может перестать? Может вырезать поэзию из своей души и дальше углубляться в прозу? Или оставить ее в сердце? Из жалости или в надежде, что еще можно что-то годное сотворить. Я пока думаю. Хотя, ощущение такое, что поэзия, для меня, это дорого в никуда. В этом месяце написал последний, на данный момент, свой стих (целых семь месяцев не мог из себя ничего выдавить). Его посвящаю литературе в целом. Она открыла мне дорогу к творчеству. Из-за нее я начал заниматься графоманством. Так что, спасибо ей. И вот стих.

ЛИТЕРАТУРЕ

Ешь мой пудинг в черепе. Гной в нем ⸺ любовь к тебе.
Ты так изнасиловала меня, что зачались новые создания.
И забей, что дерьмовая кровь в волшебный мир пришла вновь.
Даже в мерзейшей земле растут цветы в страстном тепле.
Я уничтожаю всего себя, дабы осталось что-то навсегда.
И сколь я не сквернословь в будущем забудет мир нашу любовь.

И дабы всегда улыбаться тебе, я вырезал улыбку на своём лице.
Я стал безумцем в меру, ибо обрёл отныне истинную веру.
Жрецов твоих я знаю наизусть. Их жизнь, новаторство и суть.
Твои реликвии абсолютно везде, доступны всем и в том числе мне.
Я заброшу основную карьеру, дабы освоить твою сферу.
И не жалею ничуть, что иду в бессмысленный путь.
21.05.2023

Так к чему это я все? Были ли у вас подобные проблемы? Или что-то иное? Связанное с творчеством. Просто, я понимаю, что из мухи слона делаю.