Первый день

 Сегодня первый день, как я выбралась из своей скорлупки.

К тому, чтобы взяться за дело всерьез, меня подталкивали несколько лет. Мне нравилось писать, но, во-первых, когда настроение соизволит найти нужную точку в дерганой амплитуде, во-вторых, исключительно в стол. Создалось серьезное противоречие. Моя  тощая самооценка отказывалась довольствоваться лишь комплиментами от родни и знакомых родителей. " Не считается"- твердило что-то внутри меня. Хвалят только из-за того, что я родственница, дочка, знакомая девчонка. А мне хотелось настоящего успеха. Но где настоящий успех, там и настоящие проблемы, настоящая рутина и, как вариант, настоящая депрессия, ведь характер не так тверд, как хотелось бы. Было страшно представлять себе все то, что предстоит сделать, как смотреть на океан, который нужно переплыть без лодки. " И кажется, что до земли добраться вплавь, возможно тем, кто по воде уходит в небо"(с).

Итак, три разные силы тянули меня в разные стороны: страх, честолюбие и боль.

Душевная боль. Мое вдохновение извечно заряжалось от тяжелых и ранящих чувств, а ранили меня вполне себе качественно, да и сама была не ангелочек. И вот теперь я точно была готова пойти на все, что угодно, лишь бы отвлечься от ядерного коктейля из обиды, неопределенности и в то же самое время чувства вины. Амбиции взыграли, и эти два потока пересилили страх.

Сказать честно, легче не стало. Еще и выяснилось, что для того, чтобы публиковаться, мало писать. Надо еще уметь делать обложки, писать интересные аннотации... Вот тут самое забавное. Выяснилось, что я не могу ответить на вопрос, о чем же мои произведения. Значит, не зря меня смешили эти задания на уроках литературе и университетских семинарах, мол, что там автор хотел сказать. А если он сам не знал? Хотя... За него всегда ответят.

Это не то, чем должна быть сейчас занята моя голова. Новыми идеями, можно подумать, но это тоже не то. Учебой заняться бы... Но нет. Несмотря ни на что, хотя бы одно в моей изнеженной домашней жизни хорошо: я чувствую, что наконец могу принести хоть какую-то пользу. А это уже что-то.

Пока что я буду писать рассказы. Некоторые трясли с меня роман, но где я, а где роман, гайз? С такой ленью, неуверенностью и кучей писательских проблем я явно к такому не готова, хотя идея есть уже очень давно. И я ее обязательно осуществлю. Но не сейчас. Когда? А кто знает. Для меня это дело- не то, чем следует заниматься в одиночестве.  Но и о предыдущей попытке я просто не могу вспоминать, на то есть причины... Поэтому амбициозные планы переносятся на неопределенный срок.

А пока все пусть идет, как идет.