Бегущий

Бегущий.

Дышишь. Громко. Уже взахлеб.
Окна с дверью в небе закрыв,
от тебя отвернулся Бог,
не приемля твоей игры.

В переулке распив на троих,
ангелы сводят свой счет -
на шаги и поступки твои,
и сколько протянешь еще.

Ты бежишь по своей тропе.
Добежишь или нет - как знать.
Тут не важно: успел-не успел...
Тут важнее другое понять -

а нужна ль  вообще тропа.
Да и ты на ней - нужен ли?
Кровь и пот утирая со лба
ты бежишь, продолжая злить

Бога, ангелов и чертей.
Ты не проклят и не святой.
Ты бежишь... А куда? К черте.
Чтоб узнать, что за той чертой.