Вдогонку к флешмобу "Песни в названиях глав"

Как я могла забыть об этой прекрасной песне?! Костоступ, он же Константин Ступин, человек был своеобразный. С непростой судьбой. Но несомненно талантливый. Хорошо, что успел перед смертью немного оправиться от того образа жизни, который вел, дать несколько концертов, что-то записать. 

Глава из "Берега мёртвых" называется "Драккар горящий - мой погост". Блу бредит из-за воспалившейся раны бедра, которую она заработала в Яме, их с Каро болтает по морю в неуправляемом катере, и мозг выдает вот такой кошмар:

Я го­рю. Огонь ро­дил­ся где-то внут­ри ме­ня, в се­реди­не те­ла, вы­лизал, опа­лил, ис­су­шил глот­ку и по­лыха­ет те­перь в спек­шемся рту, в ве­нах, в кон­чи­ках паль­цев. Я дол­жна уже сго­реть… язы­ки пла­мени ли­жут ос­тро­носую ладью, в ко­торой ме­ня от­но­сит все даль­ше от бе­рега. Но я все еще жи­ва, и я ви­жу ма­му, от­ца и брать­ев, пе­чаль­но зас­тывших на бе­регу. Ка­ро чуть впе­реди, у кром­ки во­ды. Нем­но­го в сто­роне от род­ных — Вивьен с рас­пу­щен­ны­ми во­лоса­ми, Саймон, ма­лыш­ка Элис при­жалась к ним; Майк смот­рит в сто­рону, ря­дом Керри. Й­ен про­тянул ко мне ру­ку. Ве­тер треп­лет чер­ную ря­су от­ца Мон­мо­ран­си.
Вне­зап­но Ка­ро сры­ва­ет­ся с мес­та, бро­са­ет­ся в во­ду и при­нима­ет­ся плыть, ярос­тно ра­ботая ла­пами, пы­та­ясь дог­нать ладью.
— Нет… на­зад… — шеп­чу я, и изо рта у ме­ня вы­рыва­ет­ся оран­же­вый язык пла­мени. Он же сго­рит…
— Не сго­рит, — слы­шу я чуть нас­мешли­вый го­лос. По­вора­чиваю тя­желую, на­литую свин­цом го­лову. Ко­неч­но, Тьяго… Он си­дит на скамье, чуть нак­ло­нив­шись на­до мной. Язы­ки пла­мени ли­жут смуг­лое те­ло, не опа­ляя. Его гу­бы рас­плы­ва­ют­ся в улыб­ке. На про­тяну­той ла­дони — ук­ра­шен­ный узо­рами ре­воль­вер. С не­го ка­па­ет во­да. Бо­же, как я хо­чу пить… От­ки­нув ба­рабан, муж­чи­на за­гоня­ет патрон и прок­ру­чива­ет его о пред­плечье.
— Во­инов хо­ронят с ору­жи­ем. Это за­кон. Они все сде­лали неп­ра­виль­но.
Вне­зап­но его ли­цо ис­ка­жа­ет гри­маса ярос­ти. Быс­трым дви­жени­ем его паль­цы стис­ки­ва­ют мне че­люс­ти, зас­тавляя от­крыть рот. Хват­ка прос­то сталь­ная…
— Толь­ко я тут ре­шаю, кто и ког­да сдох­нет, по­няла?!
Ду­ло, скрип­нув о зу­бы, про­ника­ет внутрь… щел­ка­ет ку­рок… и я чувс­твую, как в гор­ло мне на­чина­ет лить­ся во­да. Прох­ладная, све­жая, прес­ная во­да! Я гло­таю, дав­люсь, зах­ле­быва­юсь… Язы­ки пла­мени гас­нут, я слы­шу их ши­пение.
— Пей, ма­лыш­ка… Уме­реть ус­пе­ет­ся.

Перекликается отрывок и с моим флешмобом о похоронных обрядах и местах захоронений. В нем уже приняли участие два интересных автора, пишущих на тему викингов https://author.today/post/392855 . Интересно было узнать, что хоронили они не только путем сжигания в ладье. В общем, присоединяйтесь, кто еще не успел.