Без названия

Я все ещё пребываю в отрицаловке. 

Проанализируя ситуацию с писательством, поняла, что лезу туда, куда, ну-у, не судьба. Скажем, историк из меня никудышный, придумывать фантастику в стиле "воскресим всех!", скажем, такое себе. Когда я писала биографию, то ни одного негативного отзыва не получила. По логике вещей должны быть и позитив, и негатив, но был только позитив. Книгу встретили очень тепло, и лишь личные тараканы заставили меня её бросить. Нескончаемая боль, смерть сестры, жизнь пошла прахом, и мне не хотелось, чтобы в этом присутствовало мое прошлое. И так видишь эти рожи, всплывают старые обиды, слезы, на бумаге их мало, и после они никуда не деваются. 

Я пью таблетки. 

Мой разум затуплен, чувства и эмоции тоже. 

Два часа достаточно, чтобы мозг не чувствовал себя отравленым. Плюс мысли. Они уходят, и мне, печатая новый текст, удается не плакать. 

Я вот, работая над Чернобылем, плакала. 

Но больше всего я плакала над биографией.

Судьба настигнет тебя, рано или поздно. 

И ты выполнишь поставленную перед тобой задачу. 

Я продолжаю пить таблетки. 

Я продолжаю писать.