Энни, или сон во сне... ( экспериментальная поэзия )

(пересказ)

              Неужели ж всё, что мне

              жизнь даёт, - лишь сон во сне?

                Эдгар А. По (пер. Брюсова)               

Я этой ночью был в припадке,

А может, в сильной лихорадке

Метался, мучился во сне,

И точно уж кричал,

И звал о помощи во сне.

Мне вновь приснился страшный

Сон. Собралась стая адских псов

Вокруг меня, а я в лесу.

У этой стаи – числом в сто –

Глаза огнём горят, пылают,

Их пасти пламя источают,

Подходят ближе, ближе, ближе –

Кольцо вокруг меня сжимают.

Рычат, бросаются, пугают;

Я в лихорадке весь дрожу,

Кричу, о помощи молю.

И вот они уже кусают,

И мою кожу разрывают,

Рвут тело, руки -  всё кусают…

Вдруг жуткий вой раздался

Рядом, и стая псов затихла разом.

И разбежавшись по кустам

Затихла, затаилась там.

Вот появился зверь, держа

В зубах скулящего  большого  пса.

Подбросил вверх и проглотил…

От страха я лишился сил.

Проснулся я от стука в дверь.

Нет, не открою – это зверь!

За мною прибежал и рвётся,

Ему убить меня неймется,

Чтоб душу взять и выпить кровь,

Как пса, подкинуть и сожрать…

Не оставлял меня тот сон.

Я глубоко вздохнул и успокоился,

Поняв, что это просто сон.

Я подошёл к окну

И вспомнил, что часов до

Четырёх утра не мог закончить

Пару строф, но лист, лежащий

На столе, исписан был…

Красивый почерк, но это

Ведь не мой! Я помню, сколько

Правил строчек, менял слова

И на полях записывал заметки,

Что нужно удалить, стараясь

Образ сделать ясным, чтоб

Люди поняли, что я

Их призываю к наслажденьям

В этой жизни, и она так

Скоротечна, так сложна…

Я помню, что стихотворенье

Я не закончил и лёг спать…

Но что я вижу: на листе

Законченное, цельное творенье!

Чьих рук?.. Кто ж дописал ?

Я прочитал его и замер.

От слов меня бросало в жар,

От строф готов был я кричать -

Какая в них кипела страсть,

Что дух захватывало разом,

А сердце билось где-то рядом!

Нет! Я такого не писал!

Не я всё это описал:

Какой-то дух рукой водил,..

Но чьей? Да кто ж? Быть

Может, дьявол тут с чертями

Спорил на словах? А может

Быть, со мной? Послание оставил?

Моя фамилия,  и час, и день…

Всё убеждало здесь меня,

Что эта рукопись – моя.

И снова стук. Теперь сильней!

Но я боялся открыть дверь.

И всё старался поскорей

От сна очнуться и прийти

В себя, и улыбнуться, всё забыв.

Ведь это ж только сон!

Ещё раз прочитал творенье

И снова в ужас впал,

И снова страх меня сковал,

Холодный пот с меня стекал –

Так по стеклу стекают капли,

Когда холодный ливень льёт…

А в двери кто-то бьёт и бьёт!

Кто ж хочет помутить мой разум?

Кто хочет сердце мне заставить

Поверить в то , что эти

Строки я написал в бреду?

Я не пойму?.. Ответа нет.

Но как поверить? Как проверить,

Что эта рукопись моя?

И хоть чудовищна она,

Но всё ж закончено творенье.

Красивы мысли, фабула сильна,

Слова все правильно сложились,

Всё на местах,.. – в которых страсть

Ну до того сильна!

Но как проверить? Как поверить?..

Я острый нож взял и творенье

И со всего размаха полосонул

Стихотворенье – я вены ему вскрыл!

И хлынула чужая кровь

На руки, скатерть и на стол…

И я проснулся, и, вздохнув,

Увидел мне знакомые предметы:

Картины, книги, силуэты…

Ни стука в дверь , ни страха.

Всё кончилось. Я встал

И подошёл к окну.

Увидел девушку одну,

В руке она букет держала

Рождественских  цветов,

А снег всё шёл и шёл…

Но тут я вспомнил, что уже

Один раз просыпался!

Так что же это – сон во сне

Иль Эдгар По явился мне

Из детства моего, чьи

Жуткие рассказы читала

На ночь мне дежурная дет.сада,

Чтоб запугать меня,

Чтоб я быстрей заснул.

Вот дура! Самая дурная

Из всех дур! Кто ж детям

На ночь  По читает?

О, Боже! Стихотворение всё то же

Лежало на столе моём.

И кровь на нём чья-то

Застыла, и я – остолбенел!

И снова стук. Сильней, сильней!..

Я подошёл и открыл дверь –

Со злостью, в ярости, с отчаяньем…

«Ты что, поэт? Ведь это я.

Не узнаёшь меня? Я ж Энн твоя!»

Она с улыбкой входит в дом

И с ужасом глядит на стол.

«Чья это кровь? Ты не один?

Ответь мне, милый, что за вид?

Иди  умойся. Ты не болен?

Опять всю ночь писал,

Строчил. И снова ужасы тебя

Во сне всю ночь одолевали.

Ну что? Узнал меня? Я – Энн!»

…Я принял душ, пришёл в себя

И вышел в комнату, и…

Энн с удивлением читала

Ту рукопись, что на столе лежала.

Затем платок цветной достала

И, вытерев слезу, сказала:

«Как я тебя люблю! И ты

Ведь, правда? Раз написал ты

Этой ночью такие строки в честь мою,

И я  сильней тебя люблю

Теперь. И эти вот божественные

Строфы любовью наполняют

Грудь мою и биться сердце

Заставляют, цветами  душу наполняют…

Вне всякого сомненья, что

Это лучшее стихотворенье,

Которое читала я с тех пор,

Как юною была девчонкой.

Слов нет! И я не знала,

Что ты так любишь волосы

Мои, так почетаешь губы,

Глаза мои и руки…

Но что важней всего –

Ты любишь сына моего…»

Что скажешь здесь?

От чувств таких и слов

Пропала речь. Слова

На языке застыли…

Я ничего не понимал,

Что в моей комнате творится.

Мы с Энн поцеловались

И повалились на кровать.

Устал я ночью воевать…

И разом Энн вернула мне

В кровати разум, который

Ночью Дьявол взял

Для дьявольских своих забав…

Но одного понять я не могу,

Ведь мы читали с ней одно творенье!

Но Энн читала о любви,

А я о ужасах и человеческом злодействе…

И снова кто-то постучал…