О самоедстве

Итак, первая часть книги выложена. Время собирать помидоры или печеньки.

Меня уволокли в маленький отпуск заткнув рот кляпом из шашлыка и, спеленав, уложили на лежачок. Казалось бы, лежи — отдыхай.

А фигушки!

Именно в таком состоянии я становлюсь лакомым кусочком для самого страшного монстра писателей — самозванца. Он, как ошалелый вампир, даже в отпуске сосет силы, заставляя в себе сомневаться: получилось — не получилось, дожала — не дожала, интересно — не интересно. А самое смешное, что даже святое винишко на него не действует. Эта тварь, словно прилипала, не отпускает.

Может это и правильно? Вечная неудовлетворенность текстом, толкает карабкаться выше, но она же способна сбросить в пропасть.

Вот и получается, что постоянно скользишь на писательских горках. Главу написал — две главы стер. Бесит. Хочется бросить это гиблое дело и лишь упрямство толкает вперед.

У кого-то есть универсальный рецепт самозванцеборцев или лучше пусть живет? Способ лечения знаете?