О книгах и иных мирах

Шагнешь в такой портал - а там вакуум. Или кипящая лава. Или еще что, требующее немалых усилий от шагнувшего. Да даже пусть малых. Куда спокойнее, если травка зеленеет и белочки пушистые по деревьям прыг-прыг. Ну и чтоб было тепло и без дождя. Комфорт-с.

В очень многих книжках "под моду" у героев нет проблем - только технические задачи, которые они планомерно решают.

Грустно то, что большинству просто лень искать ключи к волшебным дверям. А есть ещё отдельная категория: она любит оставлять на дверях всякие надписи, а под дверью - лужу мочи.

В них ещё погружаться нужно научиться. Многие мои знакомые не читают, потому что не умеют. Не читать, а именно увидеть. Для них это просто слова или буквы.

Ленивы и нелюбопытны.

Это так забавно, когда даже вроде бы писатели, вроде бы пишущие про новые миры, вот так под одну гребенку относятся к своим потенциальным читателям, как к игнорантам, не могущим найти себя.))

Меня вот удивляют такие обобщения «всех» по некоему одному признаку, колющему глаз обобщателя. Возможно, это нерадость от  моего перепропагандирования с детства, но будь люди вот такими игнорантами, не было бы прекрасных писателей.

Не говоря о том, что в бложике смысловой диссонанс: не ищут порталы на полках, но ищут порталы в подворотне? И БАЦ вывод: Оказывается. если не нашел СЕБЯ ЗДЕСЬ (где: на полке или в подворотне?), то и не найдёшь (внезапно)  ни во времени, ни в жанре...  

Хотя, возможно, в данном случае сами бологописцы относят себя к этой «подворотнеищущей» части человечества?

Бывает, откроешь двери - а там заплёванная подворотня.

Это Полифем изобрел покатушки голяком. Однажды выяснилось, что времена, мать их, изменились: трахнуть свежепойманную, вопящую, удерживаемую братками тёлку Полифему стало не в кайф, и добро бы просто не в кайф, а то ведь не стои́т, не лезет, хоть плачь. Смотреть же, как тёлку трахают другие, держать и смотреть, наспех сочиняя дешевые отмазки, чтобы не выставить себя на позор – это было не просто не в кайф, а в такой некайф, что хоть криком кричи. Дело шло к обидному зашквару, прозвище «Дристамед», за которое бьют смертным боем, успело прозвучать – поначалу в шутку, но знаем мы эти шуточки! – и вот в очередной раз, когда тёлочку ободрали наголо, перекидывая мячиком от братка к братку, страдальца Полифема осенила гениальная идея. Рискуя получить кулаком в ухо, он вырвал тёлку из татуированных ручищ Эпаминонда, прыгнул в седло «Химеры», кинул добычу перед собой, звонко шлепнул ладонью по телячьей заднице – и заорал, вихрем срываясь с места:

«За мной!»

И приходится зажимать нос, а потом закрывать те двери поплотнее, чтобы оттуда не воняло.

В шкуре попаданца им удобнее, - хоть что-то остаётся от привычной зоны комфорта: жизнь попаданца в большинстве случаев они проживают как некое продолжение своей, а не как чужую, из этой привычной зоны комфорта уводящую либо вообще вырывающую. 

P.S. Интересно, сколькие из прокомментировавших топик обратили внимание на "попаданцев" в тегах?))) 

Дьявол кроется в деталях. 

Отчего же  - ищут? Можно как раз использовать те самые проходы в иные измерения - с полок. Чем, собственно, и занимаюсь) Посетил - вернулся - живём... 

Ходить по чужим мирам интересно. Как туристу. Ещё интереснее создавать свои собственные миры. Жаль, не всем дано...