Белые поля

Воспоминания на крошечные белые цветы похожи.Сначала их совсем немного. Сажаешь каждое в горшок, растишь на подоконнике. Отбрасываешь, что негодно – сухие и кривые стебли,  гнилые клубни. Лишь лучшее, отборное оставив, решаешь: «Этого вполне хватает. Не стоит увлекаться, иначе заполонят, как сорняки, пространство. Жить надо будущим – не тем, что было».И долго, долго твой подоконник выглядит как перспектива у Антонелло да Мессина: чист и светел, ничем не перегружен. Легкий аромат несется над цветами. На сердце у тебя легко. Ты чувствуешь, что прошлое твое – часть будущего, часть волшебных перемен, открытий, приключений.Со временем внезапно замечаешь: воспоминаний стало больше, но их вид тебе приятен, трогателен, жаль с каждым было бы расстатьсяБерешь лопату, тяпку и переносишь белое веселое цветенье на клумбу под окном.Любуешься: «Красиво». Аккуратно и красиво, и вроде бы опять не так уж много. Не утомляют ни тебя, ни посторонних. Не забирают то, чем ты живешь, а жить не прошлым надо – настоящим, в «здесь и сейчас», пока оно не превратилось в прозрачные душистые соцветья.И ты пытаешься жить в «здесь», «сейчас», пока, однажды выглянув в окно, не понимаешь: цветы перемахнули через клумбу, образовав обширную лужайку. Вздыхаешь восхищенно. Думаешь: «Вот так и надо было с самого начала! Что мелочиться? Пусть их будет больше!»Время то остановится, то промелькнет, то снова тащится. Ты видишь, как лужайка стала полем,  как поле превращается в поля, как крошечные белые цветы за горизонт уходят. Ты ложишься  в их прихотливый, обманчивый и ломкий узор, вдыхаешь  душный, неподвижный запах, похожий на дыханье тубероз. Воспоминанья прорастают сквозь тебя, собой обертывают, словно погребальной тканью, и ты лежишь расслабленный, спокойный, убежденный, что только прошлое имеет цену…