Писатель на море

Шла вчера по хитросплетению коридоров в ресторан отеля, и прямо передо мной из какого-то номера на первом этаже вышел интеллигентного вида мужчина в очках и с седеющей щетиной... И вот это сочетание отеля, моря и пожилого интеллигента родило у меня в памяти воспоминание про следующий отрывок из очень знаменитого в мировой литературе небольшого романа (а точнее - новеллы) с громким названием, написанного более 100 лет назад...

Интересно, кто из моих френдов читал его и узнает - пишите ответы в комментариях под знаком спойлера и, конечно, ответ, полученный гуглом, не засчитывается :)

А. любил море по причинам достаточно глубоким: из потребности в покое, присущей самоотверженно работающему художнику, который всегда стремится прильнуть к груди простого, стихийного, спасаясь от настойчивой многосложности явлений...

Т. купался, А., потерявший было его из виду, заметил вдруг далеко в море его голову и руки, которые он, плавая, поочередно выбрасывал вперед... Потом Т. отдыхал от купанья, лежал на песке, завернувшись в белую простыню, спущенную с правого плеча, и склонив голову на обнаженную руку. И даже когда А. не смотрел на него, а прочитывал страницу-другую из взятой с собою книги, он все время помнил, что тот лежит поблизости, — стоит только слегка повернуть голову вправо, и тебе откроется нечто чудно прекрасное.

...В полдень он ушел с пляжа, вернулся в отель и на лифте поднялся в свою комнату. Там он долго стоял перед зеркалом, рассматривая свои седые волосы, свое усталое лицо с заострившимися чертами. В эти мгновения он думал о своей славе и о том, что на улицах многие узнают его и благоговейно разглядывают и что этим он обязан своему точно бьющему в цель обаятельному слову. Он вызывал в памяти все, какие только вспомнились, внешние успехи своего таланта, даже дворянскую грамоту.