Магия чистого листа

Сижу и думаю о том, как манит чистый лист, заставляя тебя написать на нем что-нибудь эдакое, чего еще не было, чтобы оценили и восхваляли в веках. Мысли роятся, ты чувствуешь привкус невысказанных слов, текстуру хрустящих словосочетаний, приятную тяжесть словесных оборотов на языке. И вот - с наслаждением перемалываешь мешуру из букв, обмазывая ими образы, чтобы те растеклись по девственно чистому белому древу. Иногда слова, правда, цепляются за что-то и не хотят падать на лист, ты не успеваешь поймать идею за хвост из-за того, что образ слишком объемный и текучий, он уплывает, оставляя тебя с чувством горечи отсутствия подходящих слов. Но, тем не менее, ты продолжаешь искать замену, пусть неуклюжую, но все же кое-как закрывающую дыру в логической цепочке рассуждений. Текст сразу кажется пошлым, избитым, мысль теряется, - и ты решаешь отложить словесную трапезу на потом, в надежде на новый приток ручейка идей... и текучих образов... а еще невыносимое чувство свербит внутри, где-то на уровне солнечного сплетения, когда забываешь, о чем хотел написать. Тупишь над страницей и не знаешь, как закончить не то, что мысль, но даже предложение.