Щепотка хоррора в этно-фэнтези
Автор: Виталий Бриз"Как поживает роман?" - трясут меня читатели, взыскующе глядя в глаза.
На днях мой соавтор допилил седьмую главу. Завтра засяду за шестую (да-да, временная последовательность у нас нелинейная 
). Итого, остается еще четыре главы до финиша. К концу августа, да помогут нам джинны, управимся.
А пока держите свежий отрывок.
Некоторые авторы рекомендуют во время работы над романом читать чужие произведения, схожие по жанру с тем, что вы пишете, чтобы рефлекторно не привнести диссонанс. Меня не отпускают подозрения, что нижеприведенный отрывок был вдохновлен хоррор-рассказами, которыми я зачитывался в то время. Однако, результат мне нравится)
Что ж, добавим немного ужаса в тихую персидскую ночь 
Звенящая тишина восточной ночи. Я пробираюсь тесными улочками окраин Мевра к дому Карима. «К своему дому, – одергиваю я себя. – Карим – твой названный отец, или ты забыл?» Неожиданный порыв ветра бросает в лицо песком, словно укоряя за непростительную забывчивость. Отплевавшись и протерев глаза, оглядываюсь: «Ага, мне во-о-он в тот проулок». Нырнув в густую влажную темень улочки и пройдя несколько шагов, я останавливаюсь и прислушиваюсь: определённо, кто-то шагает мне навстречу. Шарканье туфель раздаётся всё ближе, отзываясь учащёнными ударами сердца. Затаив дыхание, я что есть силы всматриваюсь в темноту. Никого.
«Пойду другим путём», – с этими мыслями я разворачиваюсь и… едва не утыкаюсь носом в кирпичную стену. «Что, во имя Аллаха, происходит?» Шарканье неумолимо надвигается. Мысль о том, чтобы встретить незнакомца лицом к лицу приводит меня в ужас: ноги слабеют, а тело становится ватным. Звуки шагов обрываются прямо за моей спиной. Я ощущаю дыхание того, кто позади – оно ледяное и пробирает до костей. Я сильнее вжимаюсь в стену, словно пытаюсь просочиться сквозь неё. Неожиданно шершавая поверхность поддаётся, впитывая моё тело, будто оно вода. Я не удивляюсь, все мысли лишь об одном: спастись! Первыми проходят сквозь стену руки. За ними голова. Открываю глаза – и вижу выход из переулка, освещённый висящим за углом факелом. Где свет – там спасение. Ликование переполняет меня, сердце заходится в предчувствии свободы…
Резкий чудовищной силы рывок возвращает меня обратно. Грубые руки разворачивают моё тело. Взгляд упирается в фигуру, укутанную в зелёный плащ. Мужское лицо без определённых признаков возраста, ровный с легкой горбинкой нос, разлёт густых бровей и глаза… Огромные, широко распахнутые, мерцающие странным зеленоватым светом. Незнакомец возвышается напротив и, сложив руки на груди, глядит на меня: тяжело и взыскующе, словно я задолжал ему мешок дирхемов. Все мысли покинули меня в одночасье. Кровь стучит в висках, сердце едва не выпрыгивает из груди, а я стою, пригвождённый изумрудным огнём в глазах незнакомца.
Кажется, миновала вечность. Краем глаза замечаю, как медленно, лениво мужчина поднимает руку и, вытянув указательный палец, направляет мне в лоб. Тук. Вспышка боли пронзает меня. Я бухаюсь на колени и, обхватив голову руками, истошно ору.
