Лень - Лейтмотив всей жизни.

Лень - Лейтмотив всей жизни. Просыпаясь, ты смотришь в заляпанное окно, сквозь которое вальяжно пробираются лучи солнца играя светом на каскаде пылинок. Сладко зеваешь и говоришь всем делам – не сегодня, переворачиваешься на другой бок, цепляясь за перину одеяла, натягивая его до макушки и вновь окунаешься в сон. Вечер же встречает тебя головной болью, вялым состоянием и желанием что-либо поделать, но поделать что-то интересное, увлекательное и ненапряжное. И все твои желания и амбиции тут же упираются в глухую стену лени. Даже держать в руках геймпад лениво. Ты безмозгло таращишься в экран листая каталог игр полчаса кряду, затем выключаешь консоль с телевизором и смотришь в потолок. В голове один за одним, как светлячки в сумерках загораются вопросы: Что делать? Почему мне так скучно? Где я повернул не там?
Экран телефона под рукой загорается новым сообщением «Привет, что делаешь?», ответить честно - «Ничего», и ты рискуешь провести вечер за занятием которое интересно кому-то другому, пусть это и дорогой твоему сердцу человек, конечно, ему ты в этом никогда не признаешься и порой не однократно посылал его на хер, но ты никогда не перегнешь палку…а если перегнешь и сломаешь, что ж, однажды руки от скуки дотянутся до веревки, а последним запросом в гугле следственный комитет найдет «на какой веревке, кроме бельевой, лучше повесится и как завязать этот сраный узел». Но будем до конца откровенным, хотя бы с самим собой, даже здесь тебе будет лень.
А что, что же для тебя дорого, к чему ты готов стремиться? Пошутишь и скажешь «к звездам» per rectum ad astra. Тоже занимательный гимн сопровождающий твое никчемное существование. Может, стоит доказать свою правоту…себе? Да, ты это любишь, любишь когда все вокруг ошибаются, а ты единственный оказываешься прав. Поспорь с кем-нибудь, докажи что все твои начинания, они были, мы знаем, что все твои стремления ничего не стоят, ни к чему не приводят и ты знать не знаешь зачем бултыхаться как мошка в воде, стремительно тратя силы, дабы поскорее приблизится к неминуемой гибели. Хочется привести пример притчи о лягушке, что взбила молоко в кондицию масла и выплыла наружу, или то было не молоко? Какая впрочем разница. Но, опять же, честь по чести, ты не лягушка из сказки, и даже не сраная черепаха, что сделала кролика на раллийных гонках. Будь кролик серьезен, он бы десяток раз потом разнес черепаху в реванше и завоевал бы титул безоговорочного чемпиона, и потом бы все шептались и говорили о черепахе не как о победителе, а как о..ну, ей тупо повезло. И по сути это не далеко от истины. Все вращается не вокруг: хочу, могу, потею и тружусь, а вокруг: тупо повезло. И друг за бутылочкой хмельного неприменно хлопнет тебя по плечу и скажет «Вот мои знакомые трудились как проклятые и теперь свои мини-бизнес, хорошая машина итд.» А ты лишь горько улыбаешься и думаешь: повезло же им, что конкуренты не раздавили как букашку, а дали урвать свой кусочек хлеба. Не стоит забывать что мы не видим будущего, любого, что произойдет через 5 секунд? Ты можешь начать икать, схватить инсульт или смачно отрыгнуть, да никто не знает что будет в следующее мгновение, может однажды ты моргнешь и больше никогда не разомкнешь глаза. Никто не застрахован от случайностей, как и от благоволения удачи. И хочется подвести неформальный итог этому сплошному потоку плохо связанный мыслей. Не ищи оправданий, не ищи цели, не ищи мотивов. Они сами тебя найдут. Тряпка.

Хочешь поучимся писать красиво? Ты любишь писать красиво, я ж знаю, себя  не обманешь. Смотри: Янтарный лес обагрился осенней рукой, пока хладные касания ветра безжалостно раздевали деревья, а солнце, что всегда казалось другом, грело и улыбало, светило по прежнему ярко, но при этом стало холодном и вероломно равнодушным. Каждый находит красоту в этом времени года, оно интимно, откровенно и чем-то напоминает бордель, такое же море пестрых цветов и необузданной красоты вперемешку с лужами и комьями грязи чавкающих под подошвой. Но, как же этот дворец природы очарователен! Разноцветные листья, словно россыпь драгоценных камней устилают ковром полянку, тропинку в парке, складываются ровной кучкой под фонарным столбом словно домик ежа. Листья оседают на скамейки или ворот пальто случайного прохожего, который бросает ломоть хлеба в воду уткам из местного пруда, что всем семейством планируют отчалить на юга, пока с севера надвигается грозовой фронт.
Сумерки тушью закрасили горизонт, пряча последний слой рубинового заката под фреской клубящихся туч. Дворец природы утратил свой притягательный блеск, теперь при взгляде на голые ветви деревьев, угрожающе расползающиеся тенями под вспышки громовых раскатов, хочется бежать, бежать без оглядки, спрятаться куда подальше от бурелома. А ветер зол, он словно отец пришедший в дурном настроении, ему все равно что у тебя пятерка в дневнике, а мама приготовила любимый суп, его «любовь» достанется всем без разбора не зависимо от личных заслуг. Уголки, которые казались оплотом уюта, теперь пугают до дрожи в коленках. Фонарный столб мигает без такта, выхватывая неверным светом устрашающие силуэты из непроглядной ночи, а «домика ежа» лишившись покрова, обрел очертания разрытой наспех могилы, лишь стылая земля, накрапанная дождиком. Молния расколола небосвод, витиеватой лозой ударяя в далекий абрис леса впереди, напоминающий терновые кусты. Осень коварна - днем она лукавая нимфетка при свете дня, а ночью ужасная старуха, посреди кладбища, которая тычет в тебя крючковатым пальцем и хрипит: Ты следующий!
Но ты не следующий, много чести.