Плещется...

Плещется...

Плещется в бокале. Не вино.
Горькая настойка. Отчуждения.
Пригублю. Я пью ее давно.
И рисую. В воздухе. Плетение.

Колдовства задумчивая вязь.
Дней рисунок мысленно исправлю я.
Небо в голубое разукрасил
кто-то странный. И ему понравилось.

Мне до неба  никакого дела -
Все равно, как прежде, отбракует.
Птица счастья , чья-то, пролетела.
А моя - в лесу сидит. Кукует.

Кто-то странный  не угомонится.
То туман рисует мне. То - поле.
Плещется в бокале. Не напиться...
Сколько бы не пил. Такая доля.