Текст или не текст

На меня напала... тут должна быть интрига, которая раскроется в финале)

Поэтому я сейчас должна усиленно молчать))

Кстати, трудней всего молчать когда сказать нечего. Не замечали такого?

Ты такой пустой и лёгкий, что слова сами струятся сквозь тебя.

Но как только появляется что-то внутри, слова начинают за это цепляться, ты пытаешься собрать из них мысль, и сразу слова становятся важнее. Как отпустить то, что тебе самому нужнее?

А пока у меня вопрос - обращали внимание, что мы читаем абсолютно разные тексты?

Текст один и тот же.

Достославное: я ем пельмени, чего стоит) но все его прочтут по разному.

Я на самом деле давно об этом думаю, ещё со времён всяких лит конкурсов, где за участие нужно было платить чтением конкурентов. Я сейчас не о том, какие там были тексты. Были разные. В том числе которые ломали мой мозг в самом лучшем смысле этого слова. Я о том, что читая один и тот же, часто совсем коротеечный текст, мы читали разное.

Сколько раз я читала комментарии и у меня возникало пламенное просто желание спросить: ты текст-то читал?

А иногда я видела, что читал, но за забором из слов, совсем не увидел текста.

Иногда я прям вскипала: ну как так?! Как же так можно читать и не видеть очевидного?

А иногда я сидела в полнейшем ах... восхищении и думала: вот бы мне так.

Потом я смирилась.

Ещё немножечко потом, мне стало безразлично. Я пришла к выводу - я буду читать так, как мне читается, а весь мир... а что мне весь мир? Пусть тоже читает. Как может.

Но тут на порожке беглою листвой зашуршала осень.

И на меня напала...  Я всё ещё помню про интригу)

Я думаю, может мы и вовсе читаем не книги?

Не тот текст, что там заложен. А мы просто читаем себя?

Может ДНК этот текст, а книги лишь помогают нам его немножечко расшифровать?

Знаете, в Библии в книге Откровений, есть отрывок про то, что на страшном суде Господь откроет книгу жизни, и про нас всё станет известно.

Может быть наша ДНК и есть эта самая книга жизни? А мы всего лишь накидываем в неё текст, подбирая его по крупицам на околицах жизни?

Или может быть пресловутая душа и есть тот самый носитель, в который мы этот текст вписываем? 

Просто мы не знаем.

Это как диктофон. Голос как будто сохраняется в пустоте? Да у него есть материальный носитель.

Но может быть мы сами всего лишь и есть этот материальный носитель, который фиксирует текст.

Просто мы не знаем об этом.

Что поделать - мы неразумны. И у нас самомнение. Мы хотим считать себя венцом творения.

А может быть мы всего лишь носители, на который пишется текст? Те самые книги жизни?

Потом информация передаётся, а то, что мы думаем и есть мы, становится не нужным, и снова становится прахом?

Диктофон же лишь средство, важно лишь то, что на нём хранится, а это всегда можно перенести на другой носитель.

Как вы думаете?

Мы текст? 

А интрига с нападением решается просто - это моя "любимая" осенняя ипохондрия.

Каждый год она выскакивает из ниоткуда и бросается на меня как убийца с ножом.

Мне снова и снова становится грустно, и мучают мысли.

А мне хочется быть пустой и лёгкой, поэтому я стараюсь их отпустить. Иногда их удаётся просто залить чаем с мёдом. Но не всегда, увы.

Поэтому, если у вас вдруг тоже есть мысли - давайте вместе отпустим их на свободу)