Я сделала это впервые

Никогда прежде не писала рассказов. Свой писательский путь начала сразу с большой прозы, потому как считала, что писать рассказы - это не мой по той простой причине, что слишком маленький объем, а я если начала писать, то меня черта с два остановишь. Иногда даже приходиться бить себя по рукам, потому что финалы романов становятся просто резиновыми. А тут произошло такое дело. Пришло мне на почту письмо от издательства N с предложением поучаствовать в конкурсе рассказов. Дескать потом из них соорудят сборник и издадут несколько тысяч экземпляров. И тут я подумала: "А почему бы и нет?" Все равно с маленьким ребенком романы пишутся ну ооочень медленно. В день даже одной алки не выходит. А тут вроде бы условие: от 600 до 65000 знаков. Несложно. И я, уложив дитятко спать, села за комп. И тут стало сложно. О чем писать? Ведь объем-то ограничен. Многое в него не впихнешь. И я полезла за идеями и вдохновением в... да-да, стихи. Стих был совсем не о том, о чем в итоге получился рассказ. Но когда я его читала, в голове прям щелкнуло: домовой. Вот ни с того ни с сего. Знать идея пришла прямо из космоса и никак иначе. В общем, я села и написала Как умирают домовые. Легко, без принуждения, без вытаскивания слов из головы силком. Пока непонятно, можно ли опубликовывать рассказы для конкурса в сети (задала вопрос издательству, жду ответа), предлагаю вам на суд свой первый рассказ. А там уже будет видно. Если закидаете помидорами, значит, уползу в уголок, намотаю сопельки на кулачок и ни в каком конкурсе рассказов участвовать не буду. Ну а если одобрите... Тогда для конкурса напишу что-нибудь другое )). В общем, милости прошу. И так сказать, для затравки небольшой отрывочек:

Шаги давались тяжело. Он часто останавливался, чтобы отдышаться. Маленькое сердце в груди билось часто и надрывно. Не обойдя и половины, он вышел на крыльцо. Небо над горизонтом светлело. Скоро рассвет. Начнется день, полный новых тревог и забот. Для других, но не для него.

Он примостился на краешке верхней ступеньки, скрестив ноги в стоптанных и не раз залатанных лаптях и прислонившись плечом к ветхому столбику, на котором держались перила. Глаза его смотрели на небо, туда, где вот-вот собиралось подняться солнце.

И даже обложечку сляпала на скорую руку