Среди прокуренных обоев.

Последний стих здесь постить не стану
Иду куда ? Не знаю...
Создал иллюзию комфорта, сатану...
Я в ней погряз и утонул...

Ты говорила мне, что я самый добрый...
Но я лишь хочу остаться собой,
ведь этот путь не такой уж и долгий...
Там старый дом, на углу в нем жил отец.
И умер там, среди прокуренных обоев.

Я был ненасытен тобой,
Я хам и льстец...
В словах моих тогда звучала вечность...
Нарушил твою целостность,
И жертвой стала та беспечность...

Мы оступились, держась за руки,
В ответе за это не только ты,
есть доля и моих ошибок, трусость... просить тебя бросить все это
и воплощать мечты...
Где наше лето... Прости...

А мне все так же не хватает ебаных одобрений... Как ребенок...
Хоть и на половину уже удобрение...
Мекаю тут, как козленок.
Все объективно просто, какие умудренния...

Пишем мы от скуки, или от замешательства...
От муки, или от предательства...
От страха в темноте, говорим сами с собой, боимся одиночества...
Остаться в том же доме, среди прокуренных обоев...
Торчество, или же творчество...