Шаманская нирвана на репите
Автор: Митра Нурт
Отношусь к той категории людей, у которых в плейлисте нет одного или двух определённых жанров музыки. Присутствуют в более-менее равной пропорции современная попса, рок разных годов “выпуска”, откопается и рэп, немало композиций J-Pop и OST-ов из анимационных работ японских мастеров, инструментальные композиции самых разных стран, музыка из фильмов, мультфильмов и киносериалов. Мало кто может оспорить тот факт, что музыка задаёт ритм и даже настроение, является источником воспоминаний. С возрастом у каждого из нас менялся вкус, кто-то стал вслушиваться в слова или искать перевод текста, если тот имелся… или забивали на глупость/наивность сопровождающих музыку слов в пользу первого.
Если говорить о музыке, как о сопровождении творчества, то многие и многие дедлайны на практике показали, что Вашему покорному слуге требуется для продуктивности такое, что можно слушать часами напролёт без нарушения ритма. Как говорится, “кто ищет…”.
Своё сопровождение нашла ещё несколько лет назад, и было бы не так обидно, если бы с творцами полюбившихся композиций меня не познакомила интернет-подруга из северной столицы, в то время как музыканты являются моими земляками. Ага, тараканы они такие. Ладно, не буду ходить вокруг да около, и познакомлю с моими музыкальными фаворитами (при музыкальной мешанине). Это группа “Сруб”, новосибирские исполнители фолк-панк-рока во главе с Игорем Шапранским. Не один год слежу за их творчеством и новинками. Забавно на фоне того, что пополнения от иных исполнителей могут быть добавлены в общую кучу после долгого времени переваривания хитов в обществе. Мы, жирафо-динозавры, предпочитаем, чтобы музон хорошо так настоялся, лет пять хотя бы. Ага, могём, умеем, практикуем.
Так что если мне нужен музыкальный фон, то в дело вступают эти ребята. Пять, шесть часов фона подряд – не предел, тогда как играть будет лишь одна композиция. Может, всему причина особенной записи песен, но они помогают абстрагироваться и заняться именно текстом. Включаешь на повтор и… отчаливаешь по мысленным лесным тропам, через поля, поросшие высокой травой, мягко и неслышно ступаешь по мхам и опавшей хвое. Дышишь спокойно и глубоко, пока твоя собственная дорожка вьётся тем дальше, чем больший текст выдают пальцы на клавиатуре. Мысль перестает дёргаться выловленной рыбёшкой на крючке. Кра-со-та. Ещё бы извне меньше беспокоили…
